Zhao Lihong (1952 )
Pulmones
Mis pulmones son hojas que abanican
mientras el aire entra y sale.
Aire de este mundo,
informe y formado,
alguna vez insinuante y grave,
alguna vez tontamente revoltoso,
emisor de ecos que conmueven el alma.
Cuando yo era joven, mis pulmones
eran tiernos retoños,
a pesar de haberse endurecido al crecer,
hambreados y solos,
respiraban
aire puro.
Nunca aprendí a fumar,
por eso mis pulmones se libraron
de los males de la nicotina.
Ahora que mis patillas son de un blanco níveo
y no me preocupa más mi subsistencia,
mis pulmones están amortajados en smog.
¿Cómo puede una endeble máscara
proteger de este
penetrante polvo?
Cicatrices
Al desnudarme
encontré cicatrices,
laceraciones grandes y pequeñas
en todos los rincones de mi piel.
Me he caído muchísimas veces.
He sido golpeado, tironeado,
filosas navajas,
contundentes ladrillos,
hicieron lo suyo en toda mi desprotegida piel.
Brotó la sangre en flores de
conmocionantes rojos,
insoportables rojos.
En los rojos, el cielo y la tierra primordiales,
Luego, la oscuridad hasta donde el ojo alcanza.
Las flores se marchitan al instante.
Luego de caer los pétalos, se forman cicatrices como frutos
de un cuerpo herido,
preñado de secretos.
Son ojos afligidos,
son aflicciones listas para propagarse.
En cada cicatriz
nacerán alas,
me elevarán hasta convertirme en un ave
que peina las corrientes del tiempo perdido,
para encontrar la vida otra vez joven.
("altazor", versión enrique solinas)
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