mi saliva todo locura

Despertar Díganles a todos mis dolientes que me lloren vestidos de rojo causa que no hay razón para mí para estar muerto. Odio tener que morir de esta forma, sobre todo, tranquilo debajo de esta cubierta. Prefiero morir donde esté tocando la orquesta más ruidosa y escandalosa. Prefiero morir del mismo modo que viví: ¡borracho, alegre y feliz! ¡Oh, Dios! ¿Por qué me maldice condenándome a morir de forma tan horrorosa? (tomado del muro fb de daniel montoly y su versión al español)

Quiromancia Esta es la línea de tu vida, estírala, no es dura, recuerda la travesía, recorriste la cuerda floja y tú decías soy un funámbulo y lo repetías con aire profesional pero era un verso, un mantra para no caer, no resbalar del poema al vacío de tu mano. (muro fb del autor)

Entonces solamente Sólo cuando el silencio os exija que habléis íntimamente, con todos, con vosotros mismos dentro, escribid lo que os dicta. Urgentes, las palabras, una a una, brotarán en la frase como flores o música dilecta que callar no es posible. Un diálogo será o confesiones, entonces solamente, que colmarán espíritus de dicha o de dolor sin nombre. El placer renovado de sabernos humanas criaturas capaces de verter el rubio aceite del habla necesaria. ("poéticas")

                                                                  foto de eriko stark En mi barrio en mi barrio se está abriendo la tierra: son cuarteaduras que se aprecian a primera vista; basta un vistazo y se aprecia la separación de nubes porque uno, como las criaturas, espera asome el sol. sin esperarlo, apareció la primera fisura, como se abre el concreto cuando la raíz de un árbol se ha abierto camino entre la piel y la carne, como un mal enraizado. nadie, a mil metros a la redonda, le dio importancia a esa cicatriz que un día cobrará sus primeras víctimas inocentes, quizá entre ellas una virgen, una criatura. (Inédito)

El loco El carro, parado frente al mar, cargado de seis barriles de hierro, rojos, y otro más de un estupendo verde. El caballo pacía en el prado. El cochero bebía en la taberna. El loco de la isla se detuvo en el muelle, y gritó: «¡­Con este verde os venceré!» Y señaló el último barril, sin tener ni idea de su contenido o de quién fuera. ("trianarts", traducción juan ruiz de la torre)

Aproximadamente a la medianoche Escucho una emisión nocturna de jazz impactante como una patada a la medianoche. Le toco una sesión sobre la cama a esa chica que ama el jazz aproximadamente a la medianoche. Escucho las risas del piano deleitando nuestros oídos aproximadamente a la medianoche Junto a las suaves y melosas voces azules que sonríen con la sordina voces apasionantes junto al pecados del padre aproximadamente a la medianoche ¡Ven nena, desnúdate de todo aproximadamente a la medianoche! (en muro fb de daniel montoly, versión suya)

Sibila Para Ruth Fainlight Un signo en el aire. delimita el espacio entre dos mundos allí donde todo se disipa en puntos de luz. Clavada en el instante como una nota que no cae, como una gota suspendida de una rama, trata de descifrar el mismo signo junto al fuego. Ve una ciudad volante flechas que traspasan muros de humo, que incendian las atalayas ciegas El signo la apresa (¿cuándo se escribieron esas frases?) se disuelve en la superficie de su mente, la hace cruzar pantanos y desiertos– como sobreviviendo un cataclismo, huyendo de su propia oscuridad. Adherida a un velo inconsútil sin entender de dónde viene ese signo que aparece y se borra, se pregunta qué hay al otro lado de sí misma. ("revistaaltazor")

Contra la poesía Cuando al Rey de Siam le desagradaba uno de sus cortesanos, le regalaba un hermoso elefante blanco. La milagrosa bestia requería tal ritual que cuidarlo adecuadamente significaba la ruina. Mas descuidarlo era aún peor. Parece que el don era irrechazable. ("ocultalit", trdauctor pablo matilla)

Economic consecuences of the peace Yo, para decirlo como Keynes (ya que soy pobre pero ilustrado), siempre he padecido de preferencia de liquidez. No sólo por atesorar (lo que no tengo), sino porque compenso las carencias con líquidos que bebo (el alcohol, tu saliva, una pequeña música) al instante. Prodigios estos (de la licuefacción), que vierten su cristalina liquidez sin demoras, sin tasa, no como el gozo de contar (invisibles) peluconas en noches sin alcohol, sin música, sin boca, en noches no desmelenadas, calvas como la paz del mísero que, para licuar sus deudas consigo mismo, a su propio crédito se concede de soñarse avaro. ¡Oh tacto del billete astroso!, remedo de caricia, indicio de una noble pasión de Dioses, consentimiento de la virtud vergonzante, vergüenza del que nunca supo ganar el cáliz que no vierte. Y sí este cáliz que rezuma la hiel de abejita laboriosa la fálica nostalgia del lingote, los rencores mensuales del empleado en los...

Yo aún no quiero morir Yo aún no quiero morir porque lo considero un gran inconveniente para mi mujer y para mis hijas. Soy aún lo suficientemente joven como para ayudar a mi editor a desempacar su almacén de libros. Eso probablemente, me ayudará a dejar de beber y a bajar de peso. Supongo que puedo hablar de esto con Boris Pasternak pero él no llegó a ver esa película (tomado del muro fb de daniel montoly, versión del mismo)

Azul deshabitado Y, ahora, recordando mi antiguo ser, los lugares que yo he habitado, Y que aún ostentan mis sagrados pensamientos, Comprendo que el sentido, el ruego con que toda soledad extraña nos sorprende No es más que la evidencia que de la tristeza humana queda. O, también la luz de aquel que rompe su seguridad, su consecutiva atmósfera Para sentir cómo al retornar, todo su ser estalla dentro de un gran número, Y saber que “aún” existe que “aún” alienta y empobrece pasos en la tierra Pero que está ahí absorto, igual sin dirección, Solitario como una montaña diciendo la palabra entonces: De modo que ningún hombre puede consolar al que así sufre: Lo que él busca, aquellos por quienes él llora ahora, Lo que ama, se ha ido también lejos, alcanzándose! ("altazor"

El amigo Aunque sea tu amigo no nos encontraremos nunca. Jamás verás mi sombra cuando camine a tu lado ni oirás mis palabras si un día te llamo a gritos. Sólo en el momento en que mueras iré a tu encuentro y para siempre permaneceré en tu silencio y soledad de hombre muerto y abandonado. ("material de lectura", traducción héctor carreto)

Pintura La mujer camina frente a la puesta arrastra un chal transparente tras su espalda los flecos forman huellas serpentinas por el polvo del camino alrededor solo está el disco puro del sol y la ceniza bajo sus sandalias y el silencio que resuena como un mosquito frágil sigue su marcha mesuradamente como si estuviera tieso el chal negro serpentea y prolonga las líneas tiernas tras su espalda el mosquito resuena ensordecedoramente ella levanta las manos repentinamente y aprieta con sus palmas sus orejas y se queda así en medio del camino tendiendo su cuello al cormorán dentro de las cañas al lado del río a veces repite su gesto. ("altazor", trad. violeta boncheva)

                                                                                                 foto: erick elías Urna y ceniza La mano en el mentón, la mirada perdida en la distancia, como un vate que interpreta el pasado, el futuro, el aquí y el ahora; la pierna cruzada, la derecha sobre la izquierda como quien oculta el bulto de los huevos, la pesadez de éstos, la gravedad de los años; la mano en el mentón muestra la argolla no del matrimonio sino el compromiso con la vocación, con la poesía; la calvicie avanzada, precoz, prematura, la tendencia al llanto, el flash de quien madura un poema. Todo esto guardado en la urna donde reposen las cenizas, el día de ceremonia fúnebre, el último paso. (Inéd...

revista altazor La anciana doncella La vi en un coche en Broadway, La mujer que yo podría llegar a ser; Sentí que mi amado la miraba Y después se volvía de repente hacia mí. El pelo de ella era opaco y sin luz y, No obstante, del color del mío; Sus ojos extrañamente parecidos a mis ojos Salvo que el amor nunca los había hecho brillar. Su cuerpo era una cosa adelgazada, Hambrienta de un amor que nunca vino; Su alma helada en la penumbra Jamás entibiada por el llama del amor. Sentí que mi amado la miraba Y después se volvía de repente hacia mí. Sus ojos mágicos desafiando A la mujer que nunca seré. ("revista altazor", versión isaías garde)

                                                                      foto FB                                                                      25 En el 2050 voy a tener 72 años. Mi sobrino tendrá más o menos la edad que tengo ahora y yo tendré 72 años. No me imagino con 72 años y ya que estamos en eso tampoco me imagino cómo será el mundo. Espero que sea menos duro. Pero será lo que será. Yo espero estar vivo. Porque no quiero morir antes del 2050. O en el 2050. Quiero morir en el 2070. Aunque eso ya es demasiado. ¿Qué tal el 2065? O mejor aún, el 2068. Para entonces tendría noventa años. No alcanzo a verme c...

El mantel ruso Esto quiero que sea mi vida para ti: este mantel de colores, las confituras, el pan y la leche, blancos; las tazas de té y los pájaros que juegan en los naranjos. Que es a esta hora de la mañana, cuando el sol tiñe el jardín con luz benigna, la hora en que todo se empieza por vez primera y nada puede dañarnos. No dejes que el torvo rostro del mundo salpique de miserias nuestro desayuno. Que tus ojos se detengan en los míos y lean que es para ti todo lo que he escrito. Y las sombras que hayamos conocido serán sólo migajas sobre este mantel ruso. ("el hacedor de sueños")

Cosas 8 Un dorso, un dorso grave y dulce, remata el sueño que yo sueño. Es al final de mi camino y me descanso cuando llego. Es tronco muerto o es mi padre, el vago dorso ceniciento. Yo no pregunto, no lo turbo. Me tiendo junto, callo y duermo. 9 Amo una piedra de Oaxaca o Guatemala, a que me acerco, roja y fija como mi cara y cuya grieta da un aliento. Al dormirme queda desnuda; no sé por qué yo la volteo. Y tal vez nunca la he tenido y es mi sepulcro lo que veo. ("antología de la poesía hispanoamericana 1914-1970", j. olivio jiménez, alianza editorial, madrid, 1973)

Cirio sin muerto Es una luz sin hojas como cirio muerto. Es un volar palomas sobre los proyectiles, es una verdadera revolución sin sangre, es un no dormir nada ni vivir boca abajo. Es como si tuviéramos un planeta en el pecho igual que si el zapato se llenase de vidrios, así como si un ser se nos apareciera y moviese los labios y no dijera nada. Yo creo que esto es algo parecido a la pena. Yo creo que es la garra que se viste de raso hay algo en el ambiente que me crispa de crispa los cisnes. Y se mueren las ranas en mi pazo salobre. Mientras tanto, Pepita se mete en un convento, y el punzón va buscando la vena de su novio. No estoy algo tranquila, estoy casi selvática, los muebles se estremecen y crujen pavorosos, me muero y me despeino y no consigo trigo, tan sólo esta saliente joroba sin misterio. Me voy a hacer amiga del portero esta noche, él sabe que me escriben y no me lee las cartas, quisiera ir al estanque a ver qué pasa al grifo, es mejor que me esc...

                                                                                                                                                          wiki Lápida para una mujer liberada Como Diana, primero una flecha al centro de un hombre; como Penélope, tejer una tela de araña; caminar siempre un paso atrás, como Eurídice; salir del baño, como Afrodita; leer de noche, como Minerva; amar a una bestia, como Pasifae; cultivar en exclusiva la tierra de tu casa, como Gea; predecir la infidelidad, como Casandra; vengar al marido, como Hera; memorizar uno a uno los rasgos de Narciso, co...

                                                                        "revista altazor" La rosa primitiva Escribo bajo el ala del ángel más perverso: la sombra de la lluvia y el sonreír de cobre de la niebla me conducen, oh estatuas, hacia un aire maduro, hacia donde se encierra la gran severidad de la belleza. Escribo las palabras y el penetrante nombre del poema, y no encuentro razón, flor que no sea la rosa primitiva de la ciudad que habito. Nunca el poema fue tan serio como hoy, y nunca el verso tuvo la estatura de bronce de lo que no se oculta. Hacia el amor, las manos, y en las manos, gimiendo, hojas de yerba amarga del pensamiento gris, secas raíces de una melancolía sin huesos, la danza del deseo muerto a vuelta de esquina y un sollozo frustrado gracias a la ternura. Ha...

Ser vulnerables nos enseña ¿El horror es un detalle como el sonido de un pétalo que cae? Ser vulnerables nos enseña un sueño de mutualidad Lo que se ha mirado bien quizás se alza para siempre en la mirada: imagen recompuesta en las cenizas donde nunca nos decimos adiós ("de sibilas y pitias")

                                                                            wiki A veces hago un viaje Ciego pie de tiniebla, vacilante, avanza en el desierto de mi pecho. Seguramente es el infierno. Aquí dentro, convulso, desbordando metales por mis ojos abiertos, levantando mareas de veneno, girando mariposas de cal y de ceniza; frías caricias lentas estrellando mis huesos. No sé si será el grito anudado al origen que ha crecido gigante y le ha trascendido, no sé si aquella niña en asombro que llevo o una fotografía de lo que nunca he sido. El ángel de la ausencia preside la agonía. Tal vez sean los árboles que viven en mi sangre, o colores inéditos, o voces que no quieren apagarse conmigo. Si hubiera luz, ascendería. Mano de sombra danza por mi frente más a...