mi saliva todo locura

Retorno a Pinos Volveré hasta el pueblo mío, como vuelve el ave errante, cansada de altura y de espacios. Volveré con la joyante luz de una atardecida; con el último rayo, peregrino de sol. Con el último rayo del sol, rodando por las calles empinadas y culebreantes, recorreré los lugares que me vieron niña; Y niña seré otra vez, cogida al recuerdo de las cosas! Volveré a ver, la caravana silenciosa de mujeres que van por agua al kiosco; Cántaros rojos y brillantes: cántaros llenos de agua zarca, que desfilan en la tarde. Volveré a oír las campanas de la Parroquia que llaman para el rosario; el Rosario que melancólico se desgrana entre las manos. Y en la noche, iré a sentarme en la Plazuela a beber atole ¡Oh noches de mi pueblo calentadas con atole; atole con sabor de jarro! Volveré hasta el Pueblo mío, como vuelve el ave errante, a beberme la luna, en el atole de sus jarros. (texto tomado de Salmos bajo la luna, viñetas de Luis Chessal, edición f...

A death foretold Sometimes, the pain and the sorrow return particularly at night. I will grieve again and again tomorrow for the memory of a death foretold. I grieve again tomorrow cull a flower across the yard listen to the birds in the tree. I grieve again tomorrow for a pain that grows on a pain a friend of my solitude in a bed long emptied by choice; I grieve again this grievance immemorial for this pain this load under which I wreathe and grieve Yesterday I could not go for my obligatory walk, instead I used the hour to recall the lanes, the trees the birds, the occasional snarling dog the brown sheep in a penned field the dwarf mango tree heavy with fruit the martian palms tall and erect the sentry-pines swaying in a distant field. I believe in the possibility of freedom in the coming of the bees in summer in mild winters and furious hurricanes; I believe in the arrival of American tornadoes before I go to hunt on that island of youth where I s...

Corre el año 1793 y Francisco de Goya (1746-1828), ya entonces pintor de Corte, emprende un viaje a Andalucía que cambiará su vida para siempre. Durante aquel viaje contrajo una grave enfermedad de la que apenas se tiene constancia pero de la que se sabe a ciencia cierta que le causó la sordera que le acompañó ya hasta el fin de sus días en Burdeos. Sobre la enfermedad se han barajado siempre diversas y variopintas teorías: las mezclas con plomo y mercurio que utilizaba para elaborar las pinturas al óleo, sífilis, meningitis... Sólo en una carta se menciona la apoplejía que para Gudrun Maurer , conservadora del departamento de Pintura Española del siglo XVIII y Goya en el Museo del Prado, es la causa más probable. "Es difícil que habiendo tenido sífilis viviera luego hasta los 82 años. Por otro lado, conocía muy bien el trabajo de la elaboración de la pintura y no es probable que enfermase al elaborar las mismas", explica la experta, la misma que acaba de publicar en el Bo...

uno. Entiéndelo, le dije no lo conocí y no iré a la misa de cuerpo presente a Catedral ni lo acompañaré al panteón de los opulentos, La Asunción, pues él ya tiene asegurado un sitio en el cielo en la sección VIP. ¿Me comprendes?, le embijé en la cara. Parpadeó y guardó silencio. Y si te persignas te irá mal, le dije para picarle el orgullo. dos. Más tarde me enteré que murió a consecuencia de la picadura de una viuda negra, llamada también araña capulina (Latrodectus mactans), que abunda profusamente en México, arácnido que procura los sitios fríos y húmedos -iglesias, capillas, catedrales-, que se esconde en rincones oscuros, en las cornisas de edificios y ranuras de puertas, ventanas y demás; que su veneno provoca la muerte por parálisis cardiopulmonar, etc. tres. Más temprano, me enteré que era velado en un tanatorio para deudos e instituciones de poder económico, que la sala donde había pasado la noche estaba atiborrada de coronas con los nombres de aquellos que desvían nuestros...

  Hambre de sal ¿Te recordaré en la luz insulsa y amarilla, como a un pez que me entra en la boca, como un virus que me entra en la sangre, como un miedo que me entra en la panza? ... ¿Te recordaré como una catástrofe desgarrándome entre las piernas, dientes minúsculos que hienden mi labio, lengua tocada con sal por la que mi lengua estaba loca? Nunca reconociste esos pequeños robos: el anillo de mi madre, la estatua de Knosos, el medallón que yo guardaba para el cabello de los chicos que nunca tuvimos. Te veo, ven a robar mis huesos, dientecillos tan blancos, un collar de piedras coloridas, valvas de almejas y mejillones alrededor de tu talle, una cadena de esmeraldas en el tobillo. Pero ahora te has ido de vuelta al mar. Puedo perdonar tu crueldad, tus humores violentos, tus tramas de venganza, recordando en lugar de eso el roce de tu piel sobre la mía, el modo en que me viste aquella tarde en la cueva marina, las gaviotas chillando afuera, una multitu...

Días de polvo Estás tan lejos me dicen tan sola y respondo nunca lo suficiente nunca lo bastante lejos la soledad siempre hay quien la interrumpe el teléfono el cartero vecinos y esa necia costumbre de procurarse víveres no nunca lo bastante ... sola lo suficientemente lejos transijo pago cuentas hago la fila en el correo saludo sonrío tampoco el mar que me acompaña está solo cuántos veleros barcos lanchas guardacostas lo ocupan A veces nos salamos el mar y yo muy de mañana en un llanto mutuo remojo los pies en su espuma fría y escucho la risa de Adrián que se revuelca me digo entonces que aún estoy cerca demasiado cerca que me ha anclado el dolor a la orilla a este cuerpo nunca suficientemente solo ligero lejano ay tan presente (texto tomado del sitio "emma gunst")

Escucha Escucha Escucha la voz de los hoteles, de los cuartos aún sin arreglar, los diálogos en los oscuros pasillos que adornan una raída alfombra escarlata, ... por donde se apresuran los sirvientes que salen al amanecer como espantados murciélagos. Escucha Escucha Escucha los murmullos en la escalera; las voces que vienen de la cocina, donde se fragua un agrio olor a comida que muy pronto estará en todas partes, el ronroneo de los ascensores Escucha Escucha Escucha a la hermosa inquilina del 204 que despereza sus miembros y se queja y extiende su viuda desnudez sobre la cama. De su cuerpo sale un vaho tibio de campo recién llovido. ¡Ay qué tránsito el de sus noches tremolantes como las banderas en los estadios! Escucha Escucha Escucha el agua que gotea en los laboratorios, en las gradas que invade un resbaloso y maloliente verdín. Nada hay sino una sombra, una tibia y espesa sombra que todo lo cubre. Sobre esas losas cuando el mediodía siembre de monedas e...

Fue a mediados de los 80, cuando Tobias Wolff (1945) enseñaba en la Universidad de Syracuse, en Nueva York. Un colega unos 20 años mayor, un tradicional y distinguido profesor de literatura al que nunca le faltó un peso, en una conversación lo incluyó entre los suyos al decir “gente como nosotros”. Wolff no dijo nada, pero sabía que él no era exactamente de esos: había estudiado en Oxford, verdad, pero ahí había llegado tras cuatro años en el ejército, uno de ellos en el frente de batalla en Vietnam, y antes, su madre lo había llevado a duras penas por una vida nómade, que él enfrentó como un adolescente rebelde. Wolff se había hecho a pulso. Esa frase al pasar de un colega lo llevó a torcer su rumbo como escritor: autor de novelas y, sobre todo, uno de los renovadores del cuento americano desde mediados de los 70, Wolff suspendió la ficción y decidió escribir de su vida. Una memoria. En 1989 publicó Vida de este chico, precisamente la suya. Cuatro años después, el libro ...

El poeta regañado por la musa "Ante sus cabellos, el viento fue incapaz de enredarse. Intactos, sus labios permanecen. Solo la luz -camafeo- fijó el recuerdo", Fueron los versos que escribí pensando en Ella. Después de leerlos, la Musa marcó mi número: "¿Por qué me describes con palabras de epitafio? Según mi espejo de mano, no estoy muerta ni soy estatua. Tampoco quieras que me asemeje a tu madre. ¿Estás enfermo, o qué sinrazones te obligaron a cambiar de poética? ¿Acaso aseguras un túmulo en la Rotonda de los Ilustres, en el Colegio Nacional, o paladeas dieta vitalicia? Escúchame: no escribas más como geómetra abstraído, en un lenguaje de cristales que entrechocan, capaz de pintar una batalla como ramo de madreselvas. Confía en el instinto: que tus labios refieran con orgullo mi talento en el baile, mi afición por el vino. Presume al lector de mis piernas en loca bicicleta, de los encuentros sudorosos, cuyos frutos son tus epigramas. Tampoco oc...

  Aunque miembro tangencial, como él mismo lo ha señalado en numerosas oportunidades, del grupo poético conformado en torno a la revista Mito, su producción poética puede asumirse como afín al postulado que sus contemporáneos vislumbraron a mediados del siglo pasado como el principal derrotero para renovar la tradición literaria colombiana: “La restauración de la palabra”. Una restauración, tanto en términos estéticos como éticos, que Mutis asumió en un primer momento como una indagación respecto a los posibles de la palabra poética en su intento por transmitir al lector aquellas obsesiones y fantasmas que suelen habitar la imaginación del poeta. Este ejercicio exploratorio lo condujo en sus primeros poemarios al aparente callejón sin salida de concebir el quehacer poético como “un trabajo perdido”, en la medida que no lograba asir lo trascendente que el creador intuía como fundamento de la poesía. Pero de forma paralela a esa exploración concibió una voz poética que le per...

La abundancia de lluvias de esta temporada ha acarreado a mis lares una plaga de pinacates (del nahua pinacatl), uno corre a esconderse cuando cojo el mango del trapeador para eliminar un charco que dejaron las lluvias de ayer en  la librería La Azotea. Con sus patitas asquerosas lo veo presuroso encaminarse a una ranura, cualquiera, para evitar la suela del zapato. Sin él saberlo, el muy hediondo, repite conductas de mis deudores cuando paso a buscarlos a la oficina, cuando marco a los celulares o los sorprendo en el cubículo universitario: con cara de Payaso Blanco me muestran la cartera vacía y atravesada por telarañas; cuando me hablan de las tarifas escandalosas de los colegios privados en que reinscribieron a sus chicos: los próximos sicarios de la política y/o del crimen organizado. Abro el diccionario de la Real Academia Española, que los define (a mis clientes y pinacates): escarabajo de color negruzco y apestoso que suele criarse en lugares húmedos. (texto r...

Una niña de dos años fue expulsada de un colegio particular de esta ciudad debido a que tiene dos padres varones, situación que incomodó a los directivos del plantel. El incidente dado a conocer en las redes sociales ocurrió el 13 de septiembre cuando profesores del colegio The Hills Institute, ubicado en la colonia Puerta de Hierro, decidió impedir que la pequeña continuara en sus clases de nivel maternal debido a que estaba bajo la tutela de Alex, su padre biológico, quien se casó en el Distrito Federal con Pepe, su otro papá. Los integrantes de esta familia homoparental, quienes han rechazado dar a conocer sus nombres completos, señalaron que los profesores de The Hills Institute son homofóbicos. En declaraciones dadas a medios locales, señalaron que la directora del plantel, a quien identifican como Patricia Durán, les pidió firmar una carta en la que se comprometían a no acudir como pareja a la escuela ubicada en el exclusivo sector Cumbres, al poniente de la ciudad. También l...

Mis sueños  Os Meus Sonhos São Mais Belos que a Conversa Alheia Não faço visitas, nem ando em sociedade alguma - nem de salas, nem de cafés. Fazê-lo seria sacrificar a minha unidade interior, entregar-me a conversas inúteis, furtar tempo senão aos meus raciocínios e aos meus projectos, pelo menos aos meus sonhos, que sempre são mais belos que a conversa alheia. Devo-me a humanidade futura. Quanto me desperdiçar desperdiço do divino património possível dos homens de amanhã; diminuo-lhes a felicidade que lhes posso dar e diminuo-me a mim-próprio, não só aos meus olhos reais, mas aos olhos possíveis de Deus. Isto pode não ser assim, mas sinto que é meu dever crê-lo. ... Fernando Pessoa, 'Inéditos' (texto tomado de "citador.pt")

Parece que Alain Delon, actor de cine, está rodando una película nueva que transcurre en su psiquis. Una de esas películas de terror que están medio de moda: un fantasma acosa la casa familiar, perturba y corrompe el bienestar de la vida hogareña. El guión de su fantasma lo declaró abiertamente: “Es contra natura, lo siento. Estamos aquí para amar a una mujer, no para seducir a un tipo... Ahora me van a decir que debo adaptarme y vivir en mi tiempo, pero yo vivo muy mal esta época en la que se banaliza algo que es contra natura”. Una vez planteado el conflicto, la trama continúa así: “Nunca he hablado de la homosexualidad. Que se casen entre ellos me da completamente igual. Lo que no quiero es que adopten”. Y si no alcanza para asustar con el fantasma de la homofobia, sumar machismo y transfobia sirven como efectos especiales para resolver la película del actor de 77 años: “Sé que dicen que cada vez hay menos hombres... Hay menos porque cada vez hay más mujeres que se convierten en ho...

  A la mañana siguiente Cesare Pavese no pidió el desayuno Solo bajó el tren, atravesó solo la ciudad desierta, solo entró en el hotel vacío, abrió su solitaria habitación y escuchó con asombro el silencio. Dicen que descolgó el teléfono para llamar a alguien, pero es falso, completamente falso. No había nadie a quien llamar, nadie vivía en la ciudad, nadie en el mundo. Bebió el vaso, las pequeñas pastillas, y esperó la llegada del sueño. Con cierto miedo a su valor -por vez primera había afirmado su existencia-, tal vez curioso, con cansado gesto, sintió el peso de sus párpados caer. Horas después -una extraña sonrisa dibujaba sus labios- se anunció a sí mismo, tercamente, la única certidumbre que al fin había adquirido: jamás volvería a dormir solo en un cuarto de hotel. (texto tomado del sitio "el cultural".)

Madre Oh sangre mía Qué has hecho Cómo es posible que te fueras Sin importarte las distancias Sin pensar en el tiempo Oh sangre mía Es inútil tu ausencia Puesto que estás en mis adentros Puesto que eres la esencia de mi vida Oh sangre mía Una lágrima viene rodando Me estás llorando Porque yo soy el muerto que quedó en el camino Oh dulce profundidad de mis arterias Oh sangre mía Tan inútil tu ausencia Flor-paloma dónde estás ahora Con la energía de tus alas Y la ternura de tu alma. (texto tomado de Antología poética, selección y traducción de José Manuel Zañartu ,  Empresa Editora Zig-Zag, Santiago de Chile, 2003.)

San Artaud Sartre tenía razón: Genet era un santo, comediante y mártir, y siguió siendo, como Gide, hasta el final un pastor de la religión reformada progresista. Pero Antonin Artaud (del que Sartre no habla nunca) es un actor del teatro de la crueldad, un mártir abrupto de otro modo, un santo que no se puede reconducir a ninguna iglesia porque se las agarra con el mismo Dios y con todas las religiosidades, confesas u ocultas, con la intención física de hacerlas explotar. ¿Un poeta? Sí, muy grande, pero esa palabra abre demasiados kioscos. ¿Un pensador? Sí, fundamental, pero que ningún filósofo podría apreciar (y mucho menos el discurso universitario). ¿Un teólogo negativo? Es decir poco, ya que en él nada es ideal ni abstracto. ¿Un especialista en mitos y rituales chamánicos? Su experiencia personal (especialmente en México) lo prueba. ¿Un drogado? Nunca dejó de necesitar el opio para atenuar sus padecimientos. ¿Un loco? Si decirlo tranquiliza. ¿Un profeta? Está en el centro de la ...

Anacondas en el parque Alguien en un intento desesperado zizaguea los autos de la costanera y alcanza el puente perseguido por los disparos. En un salto suicida vuela sobre las barandas y cae al río siendo tragado por las aguas. El cadàver aparece días después ovillado de mugres en la ribera del Parque de los Reyes. La foto del diario lo muestra como un pellejo de reptil abandonado entre las piedras. (pasaje tomado de La esquina es mi corazón, ed. Seix Barral, col. Biblioteca Breve, México, 2013.)

Tantas noches arrebatadas al silencio, tantas tardes Tantos días transcurridos en los largos meses de verano Tantos calendarios arrancados en hojas secas, tantos enveses revisados Tantas anotaciones en las puertas en las bocas, en las lenguas En los muebles no usados en las llaves olvidadas, en la lluvia Tantas bocas sin promesas proferidas, tantos zapatos dispuestos En los quicios, los umbrales y arrecifes, tantas vueltas en el tiovivo De la nada, tantas termitas que avanzan, inexorables.

"Nos sacaron al patio a formarnos y lavarnos con agua en toneles, en otros artefactos había parafina o bencina, montones de libros, nos hicieron prenderles fuego, recuerdo ediciones de la revista cubana Bohemia, libros de artes sobre le cubismo, publicaciones de la editorial Quimantú, libros de Marta Harnecker y todo lo de Marx, Engels y Lenin. Libros que llegaban en camiones militares y en varios kilos, la orden era de quemarlos todos (...)Al medio día fuimos subidos a unos buses y agachados en el piso con las manos entrelazadas en la nuca fuimos trasladados- más tarde reconocimos el lugar- era el  Estadio Nacional”, dice el testimonio de un militante comunista detenido en la Escuela Militar. Este crudo relato es parte de una investigación de Karin Ballesteros, bibliotecóloga y parte del equipo de investigación y exposición de “Biblioteca recuperada: Libros quemados y escondidos a 40 años del golpe” que exhibe la Universidad Diego Portales en la sala Nicanor Parra y que tiene co...

"Adeus"  Já gastámos as palavras pela rua, meu amor, e o que nos ficou não chega para afastar o frio de quatro paredes. Gastámos tudo menos o silêncio. Gastámos os olhos com o sal das lágrimas, gastámos as mãos à força de as apertarmos, gastámos o relógio e as pedras das esquinas em esperas inúteis. Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada. Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro; era como se todas as coisas fossem minhas: quanto mais te dava mais tinha para te dar. Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes. E eu acreditava. Acreditava, porque ao teu lado todas as coisas eram possíveis. Mas isso era no tempo dos segredos, era no tempo em que o teu corpo era um aquário, era no tempo em que os meus olhos eram realmente peixes verdes. Hoje são apenas os meus olhos. É pouco, mas é verdade, uns olhos como todos os outros. Já gastámos as palavras. Quando agora digo: meu amor, já se não passa absolutamen...

Quince minutos después Estaba ordenando las cosas para salir... Y mientras ordenaba mis cosas veía al lobo, al lobo que fui y no sé si al lobo que seré... La palabra "cinzas", una palabra en una canción de Wilson Simonal, me atrae... Una palabra que no puede traducirse como cenizas, en castellano. Una palabra que resplandece como los ojos de los gatos en la oscuridad. O los faros de los coches en la ruta pavimentada, cuando la noche se hace madrugada entre Córdoba y Villa María. Salí de mi casa para verte, con todas esas cosas en la cabeza... lobo aullando junto a la "cinza" resplandeciente... ojos de gato en la oscuridad, faros de coches sonámbulos que se acercan y se alejan de Córdoba. Y llegué quince minutos después... No quisiste hablar. "Ya se me va a pasar", dijiste. Y durante un tiempo largo nos miramos en silencio. El plato vacío, el tuyo y el mío, eran más blancos que nunca. Y después vino el pedido. ¡A llenar el plato...

  Mujer inconveniente D efinitivamente no, señora mía, usted no es la mujer que conviene a su marido. Carece de imaginación utiliza el gastado lenguaje de las mujeres de nuestros abuelos. Alterna las visitas a los supermercados con las telenovelas y espera con la crema puesta la cuota semanaria del amor. Y, sobre todo, usted no sería capaz de compartir a su marido como lo hago yo tranquila y resignadamente con usted. (texto tomado del blog "emma gunst")

Los que no nacieron A veces casi puedo verlos, alrededor de nuestras cabezas, como mosquitos alrededor de un poste de luz en verano, a los chicos que podríamos tener, su destello. A veces los siento esperando, dormitando en alguna antecámara – sirvientes, a medias esperando oír la campana. A veces los veo tendidos como cartas de amor en un Correo Postal Muerto. Y a veces, como esta noche, por una negra clarividencia puedo sentir a uno de ellos parado en el borde de un acantilado que da al mar en lo oscuro, estirando sus brazos desesperadamente hacia mí. (texto tomado del blog "hasta donde llega la voz", versión de Tom Maver.)

La miel inalterable La miel inalterable del fondo de cada cosa está hecha de nuestros deseos, remordimientos, dolores el alambique eterno donde el tiempo recompone las lágrimas de los vivos y la piedad de los muertos. Idénticos efectos germinan de una causa; la misma nota vibra a través de mil acordes, no se separa el perfume de la rosa ni yo separo el alma de tu cuerpo. El universo nos reprende por lo poco que fuimos, vos no sabrás jamás que mis lágrimas te aman; yo olvidaré cada día cuánto te he amado. Pero la muerte nos aguarda para mecernos; y como un niño acurrucado entre tus brazos cerrados, escucho latir el corazón de la vida perdurable. (texto tomado del blog "otra iglesia es imposible", versión de Marina Kohon)

Si de pronto se abriese la tierra, sedienta, le diré que no me trague... Si de pronto se abriesen los mares, tumultuosos, les diré que aún no es la hora... Si de pronto los volcanes hicieran crisis y sus lenguas amenazaran bosques... Si de pronto los muertos saliesen de su sopor y me tendiesen las manos piadosas... Si de pronto se rompiesen el silencio, la ceguera, la parálisis de los dioses... Si de repente voltease tu mirada serena a mi vida, tu cuerpo enhiesto me llamase a cuentas... Quizá...

Anything Can Happen after Horace, Odes, I, 34. Anything can happen. You know how Jupiter Will mostly wait for clouds to gather head Before he hurls the lightning? Well, just now He galloped his thunder cart and his horses Across a clear blue sky. It shook the earth And the clogged underearth, the River Styx, The winding streams, the Atlantic shore itself. Anything can happen, the tallest towers Be overturned, those in high places daunted, Those overlooked regarded. Stropped-beak Fortune Swoops, making the air gasp, tearing the crest off one, Setting it down bleeding on the next. Ground gives. The heaven’s weight Lifts up off Atlas like a kettle-lid. Capstones shift, nothing resettles right. Telluric ash and fire-spores boil away. (texto tomado del blog "mitakuye oyasin")

3 [De "Epitalamio"] La mordedura de las uvas menudas en el lecho, el calor que guardan en su lado contrario las almohadas, el cabello de Ester, dan cuerpo a mis delirios. Elfos que sitian lo indispensable de mi alegría, mi cuerpo enemigo del bien, los desvelos del rey, la ignorancia de la virgen, son los sueños que el mundo puso en el corazón del escogido. Dijo uno que amó: El corazón de la mujer está cerrado. Innoble, como siempre, el hombre mintiendo su verdad con las primeras palabras que le vienen a la boca. (texto tomado del blog "otra iglesia es imposible")

Carta del periodista David Carrizales: Carmen Lira Saade. Directora General de La Jornada. Le envío esta carta, distrayéndola de sus ocupaciones habituales, ante la falta de respuesta a la misiva que el pasado 9 de agosto, le hizo llegar un grupo de más de 70 colegas periodistas, dirigentes de organizaciones civiles y ciudadanos independientes que exigieron a usted, como representante de La Jornada, mi reinstalación como corresponsal, o el pago de una justa indemnización. Como usted debe saber, fui despedido el 30 de junio de 2013 después de veintidós años de trabajar como corresponsal en Nuevo León. A casi dos meses de distancia de que fui echado a la calle –sostengo que injustamente, pues no di motivos para que no se me renovara el contrato ni se terminó la materia de mi trabajo-, no he recibido la indemnización de ley. Me parece inconcebible que un medio que se ha caracterizado como ningún otro por difundir información sobre las causas y luchas de los trabajadores, pretenda negarm...

Los Ángeles (EFE).- La Academia de Hollywood rendirá el 17 de septiembre un tributo al director de fotografía mexicano Gabriel Figueroa, con un evento en el que participarán el actor Gael García Bernal y el director y guionista Gregory Nava, entre otros. El homenaje, que tendrá lugar en la sede de la Academia en Beverly Hills, consistirá en una discusión en torno a algunos de los logros cinematográficos más destacados de Figueroa, candidato al Óscar por su trabajo en blanco y negro para “The Night of the Iguana” (1964). El director de fotografía mexicano también es conocido por su labor en títulos como “Los olvidados” (1950) y “El ángel exterminador” (1962), ambas de Luis Buñuel, o “Two Mules for Sister Sara” (1970), de Don Siegel. Al evento, que servirá como preludio de la exhibición “Under the Mexican Sky: Gabriel Figueroa – Art and Film”, que acogerá el Museo de Arte del Condado de Los Ángeles (Lacma) a finales de este mes, asistirán el director de fotografía Rodrigo Prieto y el ...

Edward Snowden pasó a la inmortalidad el 9 de junio cuando reveló al diario británico The Guardian y al The Washington Post que las agencias de inteligencia NSA y el FBI tienen acceso a millones de registros telefónicos amparados en la Ley Patriota que fue aprobada inmediatamente después de los atentados del 11 de septiembre de 2001. Desde entonces, su nombre se ha reproducido infinitamente en Internet y su figura es reivindicada por movimientos políticos y sociales de todo el mundo al mismo tiempo que el gobierno de Estados Unidos lo busca para darle un castigo ejemplar. El caso y sus consecuencias generó y alimentó debates de todo tipo. También por parte de intelectuales que lo defienden. Una de las voces de apoyo más importante al acusado salió de las entrañas de EE.UU. Noam Chomsky se pronunció de este modo en el Club de prensa de Ginebra: “En mi opinión, Snowden debería ser premiado. Hizo lo que todo ciudadano debería hacer: decirle a los estadounidenses lo que el gobierno está h...

Restos Este es, este es el sillón solitario donde una vez te sentaste, pusiste los talones encima de la mesa para descansar, dijiste, y sí tus hermosas piernas ante yo aquella vez en que todavía no llegaba el momento. Después, aquí es ahora veo el sillón desierto y la mesa es la misma, sin embargo la soledad ha puesto sobre ella un manto que me lo pongo a ver cómo me queda y no puede ser de otra manera que como un sudario. O tal vez no sea para tanto, pero es que no sé cómo referirme a lo que hace con nosotros el tiempo. (texto tomado del blog "otra iglesia es imposible")

  [ cerrar ] Comparta esta nota con un amigo E-Mail de su amigo Su nombre Su E-Mail   Al principio, creo que todos escribimos por el placer de terminar. Es una carrera hacia la cosa completada: urgentemente se quiere la recompensa, la inmediata gratificación. Ultimamente lo que disfruto más es el proceso. Cuando tengo una idea, quiero hacerla durar lo más posible. Al principio, si pensaba en una imagen la atacaba y me apuraba a atravesar sus implicancias –por lo general, eso duraba seis u ocho cuartetos–. Pero hoy una de esas imágenes originales puede sugerir otras y el poema puede entrar en tema de forma oblicua y crecer de forma zigzagueante. En este momento me interesan las cosas más abiertas y seccionadas. Si estoy en una situación de pánico donde alguien sin familiaridad o interés por la poesía me pregunta “¿Qué tipo de poesía escribe?” suelo decir: “Bueno, soy un poeta más o menos autobiográfico, basado en la memoria”. Pero también me gustaría decir qu...

Esta noche me lavo la boca a conciencia para no pronunciar tu nombre en sueños. Con detenimiento y a fondo, de la garganta extraigo la inicial de tu nombre y la última, como voluta ascendente. Para no lastimarme encías separaré en sílabas tu patronímico y sustantivo compuesto. Has de saber que noche a noche desarrollo el mismo rito con la paciencia religiosa del suicida. Como el humo que sale de una chimenea aislada subo los peldaños que bajaré luego. Hasta que pierdo la noción del instinto.