Margarita Villaseñor (1934/2011 )
Escrito
a rafael
Ha venido el silencio
a callarme la boca
a romper el pico de mi pluma.
Ha venido la dicha
a desteñir la tinta con su sal.
Se agazapan las palabras dolientes
en la cuenca colmada de mis manos.
Se me quema el corazón,
se me pone la carne de gallina.
Bebo un campo de lluvia cuando estás
conmigo sin temporal, ni siembra ni cosecha
y se deshace el tiempo.
Escribo con tu voz
no hay oreja ajena a mi semiótica
ni mirada sagaz entre renglones.
Hay fruta que endulza mi saliva
y un hondo pozo para albergar mi angustia.
Me encajo feliz en el silencio
como el que pierde la razón y nada
entiende.
Como quien nada tiene que decir.
Como un niño nacido sordomudo.
Estás ciego a mi voz, a mi aullido constante
de infortunio.
Las palabras se me vuelven agua, viento,
polvo de luz
y se van hacia dentro
al infarto fatal.
A ningún lado
al íntimo rescoldo de tu oído.
("Diecinueve poetas, una casa, un tiempo, antología", sel. silvia aboytes, uam-azcapotzalco, méxico, 1999.)
a rafael
Ha venido el silencio
a callarme la boca
a romper el pico de mi pluma.
Ha venido la dicha
a desteñir la tinta con su sal.
Se agazapan las palabras dolientes
en la cuenca colmada de mis manos.
Se me quema el corazón,
se me pone la carne de gallina.
Bebo un campo de lluvia cuando estás
conmigo sin temporal, ni siembra ni cosecha
y se deshace el tiempo.
Escribo con tu voz
no hay oreja ajena a mi semiótica
ni mirada sagaz entre renglones.
Hay fruta que endulza mi saliva
y un hondo pozo para albergar mi angustia.
Me encajo feliz en el silencio
como el que pierde la razón y nada
entiende.
Como quien nada tiene que decir.
Como un niño nacido sordomudo.
Estás ciego a mi voz, a mi aullido constante
de infortunio.
Las palabras se me vuelven agua, viento,
polvo de luz
y se van hacia dentro
al infarto fatal.
A ningún lado
al íntimo rescoldo de tu oído.
("Diecinueve poetas, una casa, un tiempo, antología", sel. silvia aboytes, uam-azcapotzalco, méxico, 1999.)
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