Jorge Fernández Granados (1965 )
Las cosas
Se van yendo las cosas
en un ritual tranquilo.
No sé si desaparecen
o sólo cambian de lugar.
Pero cada vez son menos
las cosas y parecen perderse
alrededor de mí
en una blanca neblina.
Esa luz de la tarde las protege.
Los días se van llevando las cosas que he querido.
Con pasos secretos, a mi espalda
se desvanecen. Las cosas
pequeñas, provisionales. Las cosas
que supuse que eran mías.
Y cada vez me siento
más solo, pero más ligero.
Un emigrante, digamos,
que va perdiendo su equipaje
pero no lo lamenta.
Creo que mi vida
ha sido un ir dejando cosas
extraviadas, inútiles
y queridas
en lugares que he olvidado.
("life vest under your seat")
Se van yendo las cosas
en un ritual tranquilo.
No sé si desaparecen
o sólo cambian de lugar.
Pero cada vez son menos
las cosas y parecen perderse
alrededor de mí
en una blanca neblina.
Esa luz de la tarde las protege.
Los días se van llevando las cosas que he querido.
Con pasos secretos, a mi espalda
se desvanecen. Las cosas
pequeñas, provisionales. Las cosas
que supuse que eran mías.
Y cada vez me siento
más solo, pero más ligero.
Un emigrante, digamos,
que va perdiendo su equipaje
pero no lo lamenta.
Creo que mi vida
ha sido un ir dejando cosas
extraviadas, inútiles
y queridas
en lugares que he olvidado.
("life vest under your seat")
Comentarios
Querido Uriel,
Conozco bien esa sensación.
Una vez, una navidad, solo uno,
Italia festejaba su natalicio.
Cociné para mí, con menos poesía,
una lasaña. Abrí un espumante
que hacía sopitas en el pan d`oro.
Prendí también unas velitas.
Y para que no ganara la noche,
escribí felicitaciones transatlánticas,
virtuales, electromagnéticas,
que no hallaron respuestas.
Y para que no ganara la noche
imaginé que tenía, almenos,
un buen amigo.