Don Paterson (1963 )

a

para Russ


Si en verdad quieres saber, te cuento:
¿recuerdas que hace dos años te sentaste
en una poza para jugar a la joyería
con piedras robadas de la orilla?
La mayoría oscureció y punto,
pero otras lucían un color oculto
en alguna parte de su sueño lítico.
Así reconocías las piezas únicas.

Pues yo también guardo las cosas grises
del día en las que encuentro promesas
que aunque muertas contienen la sorpresa
que no sé, y no tengo poza donde ver matices –
por eso las miro hasta que en mis ojos
alguna de ellas forma un espejo
que esta lágrima pinta y enciende.
Es por esto que me quedo hasta tan tarde.


b


En la oficina de turismo de Aubeterre,
columbario de archivos y expedientes,
ella te explica, mientras hojeas folletos
de la capilla y el teatro de títeres,
que hasta primavera nada hay disponible,
incluso – sin que preguntes – el único hotel.
Una moto ronronea en la llovizna.
Te descubres revisándole las manos.

Ella prepara cena ligera; charlan,
su dicción deja palabras en el aire
como hielo en el agua. Te lleva a su cuarto
pero se estremece mientras la desvistes;
ella alza la cabeza, tú miras sus pupilas
florecer hacia azul iris, ahora blanco.

c


a la manera de Rimbaud


Paso la vida como un ángel en el barbero,
taza en una mano y cigarro en la otra.
En el espejo, babeada de espuma, mi cara,
mientras el humo caliente y blanco la seca.

En el muladar del deseo, la sutil
llama de los sueños perdura, fermenta –
alguna vez, mi corazón quiso ir con ellos,
pero ahora se cuece en su propia salmuera.

Tras haber tragado ideas como jarabe
para la tos – quince o veinte vasos –
hoy solo atiendo mis deseos amargos:

el aire se altera con humor de cedro,
glorioso, yo orino hacia el amanecer,
mientras, abajo, asienten los helechos.



("buenosaires poetry", traducción carlos llaza)