Uriel Martínez (1950 )

Los zapatos
Los zapatos con los que fui
a buscarte varias veces
se van a la basura;

son aquellos con los que volví
a guarecerme de nubarrones
cualquier verano;

son los mismos que colmé
de piedras para, desde el balcón,
esperar el timbre en casa;

un día llenos de agua
fueron la puerta de entrada
a enfermedades
e inyecciones intramusculares;

poco a poco se quedaron
en desuso como alguien
ganado por el desaliento.

Para no verlos, para no abrigar
la tentación de calzarlos,
hoy renuncian a mí.



Comentarios

Uriel Martínez ha dicho que…
Mi amigo anónimo:

zapatos para caminar en la lluvia del olvido. gracias
23 de agosto de 2015 a las 6:50
Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Gonzalo Rojas (1917/2011 )

  Cuerdas inmóviles En primer lugar no pongan flores encima, pongan aire, aire fresco, a ver si esa transparencia ayuda al ocioso que ya no duerme ahí y sin embargo duerme vestido con ese traje que en 3 meses más será pura desnudez, puro caballo sin hueso corriendo en ninguna dirección, y además no lloren, ¿qué sacan con llorar?, ¿con ser qué sacan?, el resurrecto es otra cosa y ahí va remando despacito. ("apologadelaluz")
Leer más

Jorge Carrera Andrade (1902/1978 )

Golondrinas  Que me busquen mañana. Hoy tengo cita con las golondrinas. En las plumas mojadas por la primera lluvia llega el mensaje fresco de los nidos celestes. La luz anda buscando un escondite. Las ventanas voltean páginas fulgurantes que se apagan de pronto en vagas profecías. Mi conciencia fue ayer un país fértil. Hoy es campo de rocas. Me resigno al silencio pero comprendo el grito de los pájaros el grito gris de angustia ante la luz ahogada por la primera lluvia. ("yavendràs")
Leer más

Uriel Martínez (1950 )

Imagen
Vine al circo Vine al circo para ver de cerca el número del clown Carita de Huevo que, me dicen, mueve a llanto a multitudes obedientes al reloj. Sus ocurrencias hacen añicos la solemnidad de la corbata, los bigotes breves y atuzados, el aroma a lavanda y jabón. Hace su entrada triunfal luego que el trapecio baja de cúpulas, frisos y torres de iglesias, castillos y edificios soñolientos de nubes. Con una sonrisa que a todos  les es familiar, se acicala el bigote sin necesidad, como si maliciase una idea. Aunque no dice palabra mientras el péndulo del columpio es cada vez más dilatado, el público le aplaude con rabia. Suspendido del vaivén que casi roza los nidos de golondrinas en frisos y almenas, Carita de Huevo abre la botella y bebe. Con el primer eructo se desgrana  otra ráfaga de aplausos.                                                     ...
Leer más