Margaret Atwood (1939 )

Viaje en tren de Viena a Bonn



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Los tres hombres de oscuros y arcaicos
abrigos  me dan la espalda, vuelven
a casa, al rancho y a una hoguera,
bromean, sus sabuesos los siguen.

El bosque me resulta
ajeno, más afín que la piel,
ignoto, algo tan primitivo
como las cuevas, pero enterrado, pétreo,

un cuchillo biselado en piedra, un
largo hueso que yace en las tinieblas
dentro de mi brazo derecho; no
inocente, sino oculto.


("historias reales", ed. bruguera, brcelona, 2010, trad. m. pilar somacarrera íñigo)