Yorgos Seferis (1900/1971 )

Relato



Ese hombre pasa llorando
y nadie sabe por qué
algunos a veces piensan que por amores perdidos
como esos que tanto nos torturan
en las playas de verano con los tocadiscos.

Otros se ocupan de sus negocios
pilas de papeles, niños que crecen, mujeres
que a su pesar envejecen
el hombre tiene un par de ojos como amapolas
como amapolas cortadas en primavera
y dos pequeños surtidores en la comisura de los ojos.

Camina por las calles, nunca se acuesta
recorre pequeñas plazas sobre el lomo de la tierra
instrumento de una pena ilimitada
que finalmente ha perdido su sentido.

Algunos lo han oído hablar
a solas mientras pasaba
sobre espejos rotos años atrás
sobre formas rotas en los espejos
que nadie jamás podrá restaurar.
Otros lo han oído hablar del sueño
imágenes de horror en el umbral del sueño
insoportables rostros de ternura.

Nos hemos acostumbrado a él, atildado y tranquilo,
sólo que siempre va llorando
como los sauces que a la orilla del río se divisan desde el tren
en despertando mal una mañana encapotada.

Nos hemos acostumbrado a él, no hay nada que él representante
como todo a lo que uno se acostumbra
y si os hablo de él es sólo porque no hallo
nada a los que no estéis acostumbrados;
mis respetos.


("trianarts", s/c al traductor)