Boris Pasternak (1890/1960 )
Nadie va a estar en casa,
Sólo el crepúsculo. El
Día invernal en el ralo alféizar
De cortinas abiertas.
Sólo el paso veloz de los
Blancos y húmedos copos.
Sólo los techos, la nieve,
Y salvo ellos, nada más.
Se dibuja la escarcha
Y de nuevo me envuelve
La tristeza de antaño,
La de aquel otro invierno.
Me mortifica hasta hoy
Una culpa imperdonable,
La ventana en el cruce
Y la falta de leña.
De pronto por la antepuerta
Irrumpe un nuevo temblor.
Midiendo el sonido con pasos
Como el futuro, entras tú.
Te apareces en la puerta
De blanco y sin caprichos,
Llegas vestida con telas
Con las que bordan copos.
1931
("el instante maravilloso, poesía rusa del siglo xx", unam, méxico, 2004, trad. jorge bustamante garcía.)
Sólo el crepúsculo. El
Día invernal en el ralo alféizar
De cortinas abiertas.
Sólo el paso veloz de los
Blancos y húmedos copos.
Sólo los techos, la nieve,
Y salvo ellos, nada más.
Se dibuja la escarcha
Y de nuevo me envuelve
La tristeza de antaño,
La de aquel otro invierno.
Me mortifica hasta hoy
Una culpa imperdonable,
La ventana en el cruce
Y la falta de leña.
De pronto por la antepuerta
Irrumpe un nuevo temblor.
Midiendo el sonido con pasos
Como el futuro, entras tú.
Te apareces en la puerta
De blanco y sin caprichos,
Llegas vestida con telas
Con las que bordan copos.
1931
("el instante maravilloso, poesía rusa del siglo xx", unam, méxico, 2004, trad. jorge bustamante garcía.)
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