mi saliva todo locura

Marcho inclinado... Marcho inclinado, mirando al suelo lleno de peces que sudan como mi barriga llena de cerveza que sube y que baja sobre la acera, al compás de mis pasos: elefante mirando al suelo, grasa de ballena, rostro reflejado en las risas de los hombres. Casanova era así, de viejo, me digo para no insultarme: apedreado por niños al crepúsculo. Marcho inclinado, mirando al suelo; los muertos están boca abajo. Sin duda moriré en la calle. Entro en el bar y el cervecero ya está, como siempre, la copa en la mano anunciando mi muerte. (fuente: "rua das petras")

¡Ese viento! No me puedo dormir con ese viento que brama, y esa puerta de inseguros cerrojos que se abre y se cierra... No me dejan dormir los huracanes que ciernen la conciencia y a criaturas que llaman, indeciso, abro y cierro la puerta... ¡Quién me diera dormir sueño profundo, Señor, en una casa que no fuera, ni azotada por vientos bramadores, ni turbada jamás por una puerta...! (fuente: Antología poética, edición Dirección de Patrimonio Cultural, colección Autores de Querétaro, México, 1987.)

Breve elegía a Blanca Estela Pavón Ahora y en la hora de nuestra muerte, ahora y    siempre, bajo la consigna de la angustia y a la sombra del    sueño, te espero, te esperamos, paloma de nostalgia, suave    alondra. Un sueño es una perla que se deshace al vuelo. La angustia es un misterio detenido en su muerte. Decir: una paloma, es ver que una esperanza se nos    va, gota a gota. Estoy entre tu muerte y estoy entre tu vida. Bajo tu clara sombra, al pie de la agonía. Soy el pequeño árbol que no seca su llanto, soy sombra de mí mismo, alcohol martirizado. Soy frágil, varonil, soy maltrecha nostalgia. Soy sombra de tu muerte y perfil de tu vida, el vaso de tu sangre, rosa de tus cenizas, estatua de tu polvo, violencia de tu seda. Soy tu sollozo y soy la herida de tu vuelo. Ahora y en la hora de nuestra muerte, amor, soy mármol en tu lecho, clavel entre tu tierra, el oro en tu ataúd y el ciprés en tu tumba. Ahora soy un...

Canción de cuna Luna de inmensas depresiones, Gorda, sebosa, putrefacta; Luna recién parida o recién ordeñada Por la blanca impotencia. Por el cuchillo blanco Que macera la sangre en corredores súbitos; Muy tenebrosa luna que destronas al cielo Y limpias las paredes y abortas a tus hijos, Fornicatoria y erizada de semen Y trenzada como un millón de besos O temibles gardenias sin luz y sin memoria. Desorejada, tuerta, cacariza (Efraín lo diría) Luna del diablo, puta y celestina Además de agorera, Y aún así fosforescente y mórbida Y adorable y maldita. (fuente: Crápula, ed. La Otra-ICED Durango, México, 2013)

Este es el verso Te joden, tu mamá y tu papá. Podrían no hacerlo, pero lo hacen. Te llenan con los defectos que tenían Y agregan algo extra, justo para ti. Pero también ellos, en su momento, fueron jodidos Por gente estúpida que usaba sombreros y abrigos pasados de moda. Gente que la mitad del tiempo era sentimentalmente austera Y la otra mitad, se agarraban del cuello. El hombre le cede la miseria al hombre, Y se hunde en las profundidades como una plataforma marina. Sal de ahí lo más pronto posible. Y tú mismo no tengas hijos. (fuente: "otra iglesia es imposible", traducción de Diana Dunkelberger y Marcelo Rioseco.)

El guardián La puesta de sol. Los prados ardiendo. El día perdido, perdida la luz. ¿Por qué amo lo que huye? Tú que te fuiste, que te estabas yendo, ¿qué oscuros cuartos habitas? Guardián de mi muerte, custodia mi ausencia. Yo estoy vivo. (fuente: "cómo cantaba mayo en la noche", trad. Eduardo Chirino)

Si yo esperara si yo esperara el tiempo suficiente pasarías por aquí sin duda pasarían muchas otras antes que vos ostentando esos rasgos grotescos que no son los tuyos pero alguna vez pasarías finalmente siquiera para encontrar mis huesos o moriríamos los dos yo te esperaría en la eternidad vos pasarías por la eternidad (fuente: "rua das petras")