martes, 28 de febrero de 2017

Luis Aguilar (1969 )

Será que los oficios...


Será que los oficios viejos
van volviéndose
costumbre
o la repetición del acto es la única
certeza
frente al habitante irrepetible de la
cama

lo cierto es que las manos
dicen las mismas
caricias
las historias van sazonadas de
sí mismas
            [tener a mano siempre un guión
es importante-

ellos se han acostumbrado al encaje
blanco que la fugacidad del mar confecciona
a las mareas

al placer que dejan sobre su sed de arena
olas en fuga que alebrestan su hacer
tras el desove

             acostumbrados al extraño
                     duermen con una paz que asusta

             el extraño duerme siempre
                     con la mitad abierta de los ojos


("libre de sospecha, antología boreal", ed. uanl, monterrey, nl, méx. 2016)  

lunes, 27 de febrero de 2017

Héctor Rojas Herazo (1920/2002 )

Una lección de inocencia



Van Gogh pintó una vez
el retrato del mundo.
Allí estaba todo:
las flores que se abren
y las puertas que se cierran,
los días de llanto
y los días de oro
los senderos y los sueños,
los ramajes y las palomas.
También un niño
mirando dos amantes
y también la hora del nacimiento
y la muerte de cada hombre.
Para lograr ese retrato, Van Gogh
no tuvo sino que pintar una silla.


("rua das petras")

domingo, 26 de febrero de 2017

Uriel Martínez (1950 )

Saldré de viaje...


Saldré de viaje unos cuantos
días, dejaré la casa sola;
antes del día señalado
llenaré las estancias de Haendel;
colmaré de agua los tiestos
y acurrucaré las noches
de colchas, sábanas limpias
y felpa callada y suave
como animal de compañía.

Dejaré cerrado el bote de café,
las bolsas de arándano, pasas,
avena y yogur para cuando
vuelva; porque volveré.

Quiero que los libros permanezcan
alineados por orden alfabético,
por estatura como soldados
de disciplina, como confidentes
con oídos prestos; como agujas
hipodérmicas impecables.

Saldré de esta ciudad
mediando la semana venidera,
una noche sin lluvia ni viento
ni pañuelos, llevaré conmigo
una maleta ligera, puertas
y cristales callados, ciertos,
como alas plegadas a sus sueños.


[Inédito]

sábado, 25 de febrero de 2017

Coral Bracho (1951 )

Los ríos encrespan un follaje de calma


Tu voz (en tu cuerpo los ríos encrespan
 un follaje de calma; aguas graves y cadenciosas).

-Desde esta puerta, los goces, sus umbrales;
desde este cerco, se transfiguran-

En tus bosques de arena líquida,
de jade pálido y denso (agua profunda, hendida;
esta puerta labrada en las naves del alba). Me entorno a tu
vertiente- Agua
que se adhiere a la luz (en tu cuerpo los ríos se funden,
   solidifican
entre las ceibas salitrosas. Llama -puerta de visos ígneos-
que me circundas y trasudas: sobre este vidrio, bajo estos
  valles esponjados, entre esta manta, esta piel


("huellas de luz", coed. era-conculta, méx. 2006)

viernes, 24 de febrero de 2017

Ernesto Cardenal (1925 )

Gethsemani, KY

1

Los insectos acuáticos de largas patas
patinan sobre el agua como sobre un vidrio.
Y patinan en parejas. Se separan
y se persiguen y se emparejan otra vez.
Y pasan toda su vida bailando en el agua.
Tú has hecho toda la tierra un baile de bodas
y todas las cosas son esposos y esposas.
Y sólo Tú eres el Esposo que se tarda
y sólo yo soy la esposa sola sin esposo.
Los tálamos de los pájaros están verdes
y las parejas de grajos vuelan jugando,
las parejas de grajos negros, jugando
y gritando: ¡AAAA! ¡AAAA!


2

Como las lechuzas que sólo ven de noche, como
el mediodía es la medianoche de los murciélagos,
en esta tarde luminosa de julio
son sólo las sombras lo que vemos:
el tanque de agua plateado, la puesta de sol,
las golondrinas revoloteando, este libro de Suso,
el avión que cruza como un pez por el cielo de julio.



("poesía completa", tomo I, uv-xalapa, ver., méx., 2007)

jueves, 23 de febrero de 2017

Charles Simic (1938 )

El sapo


Durante un tiempo mis amigos
no me verán en la ciudad.
No iremos por las calles
bien entrada la noche
llamándonos a gritos, señalando
tal o cual vista espléndida
o aterradora, tanto
que cómo darle nombre a la carrera.

Paso unos días en el campo.
Me pongo en pie temprano,
oigo los pájaros
que saludan el día
y cuando callan
oigo las hojas en el viento;
abundan aquí tanto
como allá en tu ciudad las multitudes.

Dios nunca hizo un día tan hermoso,
me dijo una vecina.
Luego se fue y yo me senté a la sombra
y me quedé rumiando aquello.
Un sapo salió entonces de la hierba
y, viendo que era inofensivo,
saltó sobre mi pie rumbo al estanque.


("no me quites paz", s/c traductor)

miércoles, 22 de febrero de 2017

Ethel Krauze (1954 )

Inevitable

VII

Tu casa es un esqueleto
sin músculos
sin nervios,
se le cayeron los dientes
de sus rejas,
sus chimuelas ventanas
sólo claman
y los vecinos van y vienen
por la calle
murmurando:
"¿Ya vieron la casa
que se volvió loca?"

Es una casa sin dueña
como perra abandonada
               de una patada en la cara.
"¿Ya vieron cómo brama
la pobre,
sin manos que la gobiernen
sin pasos que la recorran?"

Es una casa que muge
como vaca destripada,
ya no hay vestidos que guarde,
no hay rumores
no hay pan
no hay luz
no hay caca.

"Que no se acerquen, señores,
porque contagia la plaga,
está enferma de muerte,
está llena de nada."


("inevitable", ed. uacm, méxico, 2010)

martes, 21 de febrero de 2017

Coral Bracho (1951 )

Hiedra en el fulgor del agua


En estas tierras el agua
es oscura raíz. Es árbol ígneo que abreva,
fuente que emerge y que calcina. Es la cimbra
y el nicho que levanta, es su tiempo
abisal. En estas tierras, el reflejo
se adentra y petrifica. Hiedra
en el fulgor del agua, la noche
se ve en el día, el día en la noche. Huellas
que enlazan
su caudal.


("huellas de luz", coed. era-conaculta, méx., 2006)

lunes, 20 de febrero de 2017

Fernando Pessoa (1888/1935 )

En la vida de hoy...


En la vida de hoy, el mundo pertenece sólo a los estúpidos, a los insensibles y a los agitados. El derecho a vivir y a triunfar se conquista hoy casi por las mismas vías por las que se conquista el internamiento en un manicomio: la incapacidad de pensar, la amoralidad y la hiperexcitación.


("libro del desasosiego", acantilado, barcelona, 2002, trad. perfecto cuadrado)

domingo, 19 de febrero de 2017

Ape Rotoma (1967 )

Fumar provoca cáncer


Fumar provoca cáncer
tanto como no hacerlo provoca rigidez muscular.
Follar provoca sida
de la misma forma que no hacerlo provoca
neurosis, visión borrosa y otros desarreglos funcionales graves.
Drogarse provoca hábito
y no hacerlo, vergüenza de existir.


(muro fb daniel montoly)

sábado, 18 de febrero de 2017

Nuria Amat (1950 )

Creo...


Creo que amé
como Teresa incubó
su pájaro emplumado
de lejos,
con locura.


("poemas impuros", bruguera, 2008)

viernes, 17 de febrero de 2017

Graciela Perosio (1950 )

a veces pedía dormir...


a veces pedía dormir en el sofá
de brocato damasco
estaba arrimado a la pared
debajo de la ventana
que daba a la vereda
entonces, por la mañana, se podía oír
el redoble de los cascos del caballo
del carro del lechero
en el adoquinado viejo
                 Paco era mi amigo
apenas oírlo saltaba a vestirme
y corría afuera
me dejaba subir al pescante
y lo acompañaba a hacer el reparto
por toda la cuadra
había aprendido a inclinar
el tarro grande sobre las lecheritas
de las vecinas
cuando sutilmente me acariciaba
la cabeza o me rozaba el hombro
era la señal:
llegada a la esquina
había que bajarse
fue mi primer amigo varón
puertas afuera de la guarida familiar
mi amigo Paco
dueño de lejanas madrugas de escarcha

                                                                   [a fabio morábito]


("marcelo leites")

jueves, 16 de febrero de 2017

Anónimo

Yo espero y espero...


Yo espero y espero
y tú no llegas bajo la lámpara
de la noche de invierno.
¿Te habrá sucedido algo en el camino?
¿O es que ya no quieres verme
por alguna mala hechicería?
Tiemblo de improviso
al descubrir mi sombra solitaria.


("cantos de geisha", trad. jorge mouriño, uam-azc., méx., 1981)

miércoles, 15 de febrero de 2017

Herberto Helder (1930/2015 )

que yo aprenda todo desde la muerte


que yo aprenda todo desde la muerte,
pero no me llamen por un nombre ni por el uso de las cosas,
cuchara, ropa, bolígrafo,
ropa intensa con la respiración dentro de ella,
y tu mano sangra en la mía,
brilla completamente si un poco de mi mano sangra y brilla,
al tocar entre los ojos,
en la boca,
en la reescritura de cada cosa ya escrita en las entrelíneas de las cosas,
fiat cantus! y hágase el canto esdrújulo que regula la tierra,
el canto común a dúo,
el inexhaurible,
el cuanto se trabaja para que la noche aparezca,
y por la noche se ve la luz que desaparece en la mesa,
me llama por tu nombre, me cambia,
me toca
en la boca sin idioma,
ya no te has llamado nunca,
ya estás lista,
ya eres toda


("círculo de poesía", versión josé ángel garcía caballero)

martes, 14 de febrero de 2017

Graciela Perosio (1950 )

¿seré la que cultiva...?



¿seré la que cultiva
mimbres en macetas
jacarandáes en cornisas de balcón?
¿la que ofrece agüita a los gorriones
y le silba bajito al colibrí?
¿la que recuerda cómo iba a ser
su retoño y ya no sabe?
¿la que perdió los sueños
y ganó una tierra baldía
donde aún siembra
la noche de su nombre
el olvidado?


("marcelo leites")

lunes, 13 de febrero de 2017

Kay Ryan (1945 )

Esconderse y buscar


Es duro no
aparecer de repente
en vez de
esperar a que te
encuentren. Es
duro estar
solo durante mucho tiempo
y de pronto oír
que alguien llega. Es
como cultivar
una especie de piel
en el aire
que, más que
hacer que se desgarre,
desgarras.


("otra iglesia es imposible", versión jonio gonzález)

domingo, 12 de febrero de 2017

Uriel Martínez (1950 )

El tren


el sol ya es alto
y maría de jesús
no llega

el agua del baño
ya está al punto,
toallas, jabones,
todo

será un día cálido
al medio día
según pronósticos

un martes más,
de una vida larga
y noches somnolientas

el tren de las nueve
viene, va sobre rieles
y anuncia el paso

no sé si ella, la ausente,
toque tarde el timbre
o marque a destiempo

consigo trae obleas
que equilibran
ansiolíticos impacientes

he salido a tiempo
del agua, la tez
rasurada, las manos nuevas

me acerco al balcón
y grito su nombre
en balde.


[Inédito]

sábado, 11 de febrero de 2017

Rui Knopfli (1932/1997 )

Aeropuerto



Es el fatídico mes de marzo, estoy
en el piso de arriba contemplando el vacío.
Kok Nam, el fotógrafo, baja la Nikon
y me mira, de forma oblicua, a los ojos:
¿No volverás? Le respondo que no.

No volveré, pero no marcharé tampoco:
me quedaré al acecho en pequeñas señales ilegibles,
a salvo de todas las futurologías indiscretas,
preservado apenas en la exclusividad de la memoria
privada. No quiero recordar nada,

lo único que me importa es olvidar y olvidar
lo imposible de olvidar. Nunca
se olvida, todo se recuerda a escondidas.
Desarman la estatua del Almirante,
pieza a pieza, el quilómetro cien permanece

orgulloso en lo alto de la palmera esquiva.
Desmembrado, el almirante duerme en el museo
el sueño del bronce en la muerte oscura de las estatuas
inútiles. Desmantelado, también yo sobreviviré
tan sólo en el precario registro de las palabras.


("el cultural", trad.martín lópez-vega)

viernes, 10 de febrero de 2017

Germán List Arzubide (1898/1998 )

Gran concurso


Junte los trozos de humo de su cigarro
y le daremos un premio

la noche se ha caído de mis manos.

                        Si la vida hablara!!!!

Se gratificará sin averiguación
a quien devuelva
una lista de nombres extraviada
entre Chapultepec y el cine UFA.

¿En 1950 las mujeres llevarán anclas?

Hay que tirarse de 40 pisos
para reflexionar en el camino.

En esta hora de calcomanía
deshilvanada
las manos de la risa
están sembrando alas.


("el estridentismo, antología", dif.cult.unam, méx., 1983)

jueves, 9 de febrero de 2017

Anónimo

La primera nieve


La primera nieve
-se piensa en un primer amor.
El espacio tan pulido y blanco
¿quién osaría mancharlo?

En el umbral de la casa
la sirvienta confundida
se pregunta: ¿pero dónde
arrojo los posos del té?


("cantos de geisha", trad. jorge mouriño, uam-azc, méx., 1981)

miércoles, 8 de febrero de 2017

Juan Bañuelos (1932 )

Estelas de los confines

                                   (fragmento)

Desde el Eclipse los abismos se cargaron de años,
       las chozas -en donde los sigilos van y vienen- están
       abandonadas con aromas aún de copal y de estoraque, con
       olores al Volcán de Ceniza apagado por los dioses.

Se encadenaron el terror y la pobreza en Oxchuc y en san
    Bartolomé, matanzas y amenazas de matanzas dieron paso
    a la perfidia en Bachajón, en el Soconusco los finqueros
    amaestraron el pánico y el crimen, y el éxodo fue de la
    selva a la costa, de la costa a los Altos, del baldío
    a la pesca, del cenzontle a la iguana, del tapir
    al lagarto
                   "...vienen como el caracol que todo su ajuar
    lo llevan consigo y juntamente su casa...y con la muda
    más breves de acaban".

Se acuclilla en los valles la Liturgia rapaz.
    El humo sigue la dirección del viento.
Amurallada pesa la sequía.


("donde muere la lluvia", ed. luvina, guadalajara, jal., 1992)


martes, 7 de febrero de 2017

Elizabeth Bishop (1911/1979 )

El arte de perder


El arte de perder no cuesta tanto
irlo aprendiendo (insisten las cosas
hasta tal punto en perderse, que el llanto

por ellas dura poco). Y el espanto
por perder algo cada día, rosas
que se deshojan, horas, llaves, cuanto

pueda ocurrírsele a uno, no es tanto.
Practica entonces perder más, y goza
el ritmo de la pérdida, su encanto:

pierde ciudades, nombres, y en Lepanto
pierde una mano, un destino, una moza:
nada de esto será para tanto.

Perdí el reloj de mi madre, y el manto
con que cubría mis hombros, la loza
en que tomaba el té, pero igual canto.

Perdí mi tierra, mi rumbo y aguanto
de lo más bien tanta pérdida. Es cosa
de acostumbrarse: no, no es para tanto.

Perderte a ti, por ejemplo, tu encanto
y tu cariño perder, dolorosa
prueba sería, pero nunca tanto
(aunque parezca condena espantosa).


("no me quites paz", s/c traductor)

lunes, 6 de febrero de 2017

Huda al-Daghfag (1967 )

Arbolito


Aquellas rocas se abrazan,
calman mis lágrimas cuando las oigo.
Contienen su volcán a través de las eras.
Su silencio es un deseo.
Aquellas rocas se abrazan,
tienen un arbolito en sus entrañas

que aún no aflora.


("festival de poesía de medellín", trad. jona  y tobías burghardt)

domingo, 5 de febrero de 2017

Coral Bracho (1951 )

Como un canario


La luz de la tarde escoge algunas plantas
y en algunas de sus hojas penetra.
Como un acuario encendido por sus peces;
como un fluir
de la noche
entre rastros de estrellas,
transcurre
en su quietud
la maleza.


(muro fb daniel montoly)

sábado, 4 de febrero de 2017

Javier Sicilia (1956 )

Despedida
          (a la manera de cavafis)


Recuerda, cuerpo, cuánto te quisieron:
no sólo las alcobas donde amaste
y los desnudos cuerpos que gozaste,
sino también los ojos que te vieron,
los labios que por ti de ardor temblaron
y por los cuales en deseo ardiste.
Recuerda, cuerpo, que alto y bello fuiste
como un dios, que otros cuerpos desvelaron
sus noches recordándote, y amor
rozó sus ojos como si el rumor
de tus besos tocara sus caricias.
Esta noche en que a solas te desnudas
y los años pasaron y las dudas,
recuerda como entonces sus delicias.

   (...)

("rua das petras")

viernes, 3 de febrero de 2017

Mercedes Álvarez (1979 )

Tuve que cerrar la puerta...


Tuve que cerrar la puerta aquel día porque irse era
tan perjudicial como volver
tuve que cargar con mi ropa
un vestuario inventado del que descarté
sin pena
la mitad de mis atuendos
no valía
para instalarse en otra casa
limpiar la suciedad acumulada
hincarse en el suelo
para sacar brillo
a cada azulejo:
adquirí tres muebles y un perro
trabajé para ser
una buena vecina.
No medía el paso de las horas
entendí del tiempo
por las arrugas de la cara
practiqué el desapego
la consolación
la lujuria.
Aprendí a encontrar semejanzas
el negro se plegó al negro
el rojo al rojo
la muerte coronó mi frente
con su cerco de fuego.
Me bauticé porque creía
en el poder del agua.
Caminé al calvario porque el símbolo estaba
por encima de todas las cosas.
El inconsciente me habló
-o quizá era Dios-.
Guardo el oro y el diamante de las joyas de mi abuela
para que me entierren con ellas imitando
toda la sabiduría de su apariencia.


("otra iglesia es imposible")

jueves, 2 de febrero de 2017

Ana Rossetti (1950 )

Confín


Se bucea una y otra vez
tras los restos del naufragio.
Y una y otra vez
se depositan las capturas
en la pulida lámina de la orilla.
¿Qué es lo que queda fuera?
¿La espuma que se desborda de las manos

o el océano denso del lenguaje?


("rua das petras")

miércoles, 1 de febrero de 2017

Edgar Lee Masters (1868/1950 )

Chandler Nicholas



Cada día me baño, me afeito cada día,
cada día me visto.
Pero no hay nadie en mi vida
que goce contemplando mi dengosa presencia.
Cada día paseo, respirando muy hondo,
que es cosa saludable.
¿Pero de qué me sirve mi energía?
Cada día adelanto cultivando mi espíritu
en la lectura y la meditación.

Pero no tengo nadie con quien poder hablar.
En Spoon River no hay ágora
ni ningún lugar donde liquidar las ideas.
Busco y no soy buscado.
Maduro, afable y útil, no sirvo para nada.
Encadenado aquí, en mi Spoon River,
donde no hay ningún buitre que me devore el hígado,
¡me devoro yo mismo!


("life vest under your seat", s/ al traductor)