miércoles, 30 de septiembre de 2015

Eliseo Diego (1920/1994 )

El payaso


Allá el payaso por el aire viene
no se sabe de dónde ni se sabe
cómo; precédelo su roja,
planetaria nariz; siguen los ojos
que han visto el fin de la función y pueden
aún sonreír; luego la boca
que no le sirve, no,
para comer; los pantalones
hecho de pompa y de mohín; las botas
buenas para no estar;
                pero así viene
a empellones de gloria,
              a puntapiés,
trastabillando de aire en casi nada,
de tumbo en vuelo, de milagro
desde la sombra hasta el candil,
desde el silencio al ser.


("premio de literatura latinoamericana y del caribe juan rulfo," 1993)

martes, 29 de septiembre de 2015

Marcelo Díaz (1981 )

Newton y yo

La manzana que cayó durante la siesta de Newton
descansa en mis manos
como un agujero negro hambriento de sentidos.
La muerte de los cometas cabe en su núcleo.
Escribo el poema
con lo que tarda un rayo de luz
en aparecer en el mundo.
Newton sabía que los árboles
trabajan a la inversa de la gravedad,
lo leyó debajo de sus píes:
en cada hombre, comprimida,
hay una descarga universal
del tamaño de un planeta.


("marcelo leites")

lunes, 28 de septiembre de 2015

Cecilia Romana (1975 )

Maldonado


A veces la vida
toma la forma de un pez
o la de un bastidor sin tela.

Cada cual lleva en sí mismo
el molde de la suya.

Nadie escapa a ese plan.

Con el tiempo

el presagio se hace carne.



("marcelo leites")

domingo, 27 de septiembre de 2015

Miguel Torga (1907/1996 )

Ejercicio espiritual


Horas finales de la vida.
Cuántas, no lo sé.
Pero las que fueren, sean de poesía.
Nimbadas por la gracia
Del claro entendimiento
Y de la pura emoción.
Horas de exaltación
Serena.
De tal modo pensadas y sentidas
Que, después de vividas,
Nada más valga la pena.


("cara lusitania, poetas portugueses contemporáneos", ed. aldvs, méxico, 2010, tr. f. cervantes)



sábado, 26 de septiembre de 2015

Juan Bonilla (1966 )

El viajero



Allí de donde vengo nadie me retenía.
Sé que nadie me espera donde voy.
Por la ventana inmóviles desfilan los paisajes.
Sería hermoso no llegar a ningún sitio.
Permanecer así:
viajando de un lugar que ya no existe

a otro que jamás existirá.


("rua das petras")

viernes, 25 de septiembre de 2015

Fernando del Paso (1935 )

Que te acaricie yo, tus pechos, ave...


Que te acaricie yo, tus pechos, ave,
como rezar las cuentas de un rosario.
Y que mi amor badajo y campanario
te lo repique yo, que yo te clave.

Que sean mis manos, de tus muslos, llave.
Tu rosa, de mis dedos, relicario,
y en su fronda la lengua de un canario
con mi lengua, la sal, que yo te lave.

Nada más eso pido, quiero, ruego.
A eso me dedico y adorarte
a quererte, y a eso me consagro.

Y te juro, las manos sobre el fuego,
que volveré otra vez a codiciarte
cada vez que cumplas el milagro.


("premio fil de literatura 2007")

jueves, 24 de septiembre de 2015

Héctor Viel Temperley (1933/1987 )

Hay unos sauces...


Hay unos sauces quietos
como yo,
desde hace horas.

Pero las hojas de un olmo
—como por un hilo
unidas al olmo
y, sin embargo,
toda la luz del olmo—
se conmueven y brillan
en cuanto sopla el aire.

Sin tocar con sus hojas
ni molestar a nadie,
un único olmo se estremece y baila
por el hombre y los sauces,
quietos desde hace horas.


("la biblioteca de marcelo leites")

miércoles, 23 de septiembre de 2015

Norah Lange (1905/1972 )

Tarde a solas

Vacía la casa donde tantas veces
las palabras incendiaron los rincones.

La noche se anticipa
en el plano mudo
que nadie toca.

Voy a solas desde un recuerdo a otro
abriendo las ventanas
para que tu nombre pueble
la mísera quietud de esta tarde a solas.

Ya nadie inmoviliza las horas largas y cerradas
tanto pudor de niña.

Y tu recuerdo es otra casa

Y mis latidos forman una hilera de pisadas
grande y quieta
por donde yo tropiezo sola.
que van desde su puerta hacia el olvido.


("emma gunst")

martes, 22 de septiembre de 2015

Natalia Ginzburg (1916/1991 )

No podemos saberlo


No podemos saberlo. Nadie lo ha contado.
Tal vez allí no haya más que una red desfondada,
cuatro sillas despanzurradas y una vieja zapatilla
roída por los ratones. Puede ser que Dios sea un ratón
y que corra a esconderse cuando lleguemos.
O tal vez sea también la vieja zapatilla
roída y destrozada. No podemos saberlo.

Tal vez Dios tenga miedo de nosotros y huya, y durante
mucho tiempo
tengamos que llamarle una y otra vez con los nombres más dulces
para que vuelva. Desde un punto lejano
de la habitación. Él nos observará inmovil.

Tal vez Dios sea pequeño como una mota de polvo,
y solo podamos verlo en el microscopio,
minúscula sombra azul en el portaobjetos, minúscula
ala negra perdida en la noche del microscopio,
y nosotros ahí de pie, mudos, mirando ansiosos.
Tal vez Dios sea grande como el mar, y espumee y truene.

Tal vez Dios sea frío como el viento invernal,
tal vez aúlle y retumbe como un ruido ensordecedor,
y debamos llevarnos las manos a los oídos,
helados y temblorosos, agazapados en el suelo.
No podemos saber cómo es Dios. Y de todo lo
que quisiéramos saber es lo único realmente esencial.

Tal vez Dios sea tedioso como la lluvia,
y ese paraíso suyo sea un tedio mortal.

Tal vez Dios lleve gafas negras, un pañuelo de seda
y dos zorrillos atados a sendas correas. Tal vez lleve
unas polainas,
esté sentado en un rincón y no diga ni media palabra.
Tal vez tenga el pelo teñido y un transistor,
y tome el sol en las piernas sentado en lo alto de un rascacielos.
No podemos saberlo. Nadie sabe nada.
Tal vez nada más llegar nos mande a la tienda
[a comprarle pan y salchichón y una botella de vino.

Tal vez Dios sea tedioso, tanto como la lluvia,
y ese paraíso suyo sea la misma cantinela de siempre,
un revolotear de velos, de plumas, de nubes,
un olor a lirios cortados, un aburrimiento mortal,
y de vez en cuando alguna que otra palabra para usar el tiempo.
Tal vez Dios sean dos, una pareja de recién casados
abandonados al sueño en una mesa de taberna.

Tal vez Dios no tenga tiempo. Nos dirá que nos vayamos
y que volvamos más tarde. Nosotros nos iremos de paseo y
nos sentaremos en un banco de piedra a contar los trenes
que pasan,las hormigas, las aves, los barcos. A esa alta ventana,
Dios se asomará a mirar la noche y la calle.

No podemos saberlo. Nadie lo sabe.
Puede ser también que Dios tenga hambre y debamos quitársela,
tal vez se muera de hambre, tenga frío y tiemble de fiebre
bajo una manta sucia y llena de chinches,
y tengamos que correr en busca de leche y leña,
y llamar a un médico, y quién sabe si encontraremos
enseguida un teléfono, la ficha y el número,
en la noche llena de gente, quién sabe si tendremos suficiente

dinero.

 ("la biblioteca de marcelo leites",  traductor leopoldo brizuela)

lunes, 21 de septiembre de 2015

Juan Vicente Piqueras (1960 )

Yo que tú


Yo que tú me amaría, llamaría,
no perdería tiempo, me diría que sí.
No dudaría más, escaparía.
daría lo que tienes, lo que tengo,
por tener lo que das, lo que me dieras.
Me soltaría el pelo, lloraría
de gozo, cantaría descalza, bailaría,
le pondría a febrero un sol de agosto,
moriría de gusto, no pondría
ningún pero a este amor, inventaría
nombres y verbos nuevos, temblaría
de miedo ante la duda de que fuese
sólo un sueño, me iría
para siempre de ti, de allí, conmigo.
Yo que tú me amaría.
Me diría que sí, me faltaría
tiempo para correr hasta mis brazos,
o al menos, qué sé yo, respondería
a mis mensajes, a mis tentativas
de saber qué es de ti, me llamaría,
qué va a ser de nosotros, me daría

una señal de vida, yo que tú.


("life vest under your seat")

domingo, 20 de septiembre de 2015

Uriel Martínez (1950 )

El amado

VI

señor, luego de años
reanudo las noches
de incienso y sosiego;

sé que las resinas
provocan alergias
en vías respiratorias tiernas;

que despiertan erupciones
en dermis infantas,
de criaturas como islas;

pero no importa si
para rendirme a vos
trastorno branquias y pleuras;

no te invoco, no te llamo,
no pido nada para mí
ni hablo a nombre de nadie;

esta oración, este conjuro
sólo persigue ondas concéntricas
que apaguen una sed en llamas.

sábado, 19 de septiembre de 2015

Constantino Cavafis (1863/1933 )

En los peldaños


Mientras bajaba por la infame escalera,
tú salías por la puerta, y por un momento
vi tu rostro nada familiar y tú me viste.
Luego me escondí donde no me vieses de nuevo, y tú
pasaste rápido ocultando tu rostro,
y te metiste a la casa infame
donde no podrías encontrar placer, como yo no lo había encontrado.

Y aún así, el amor que buscabas, yo lo tenía para dártelo;
el amor que yo quería– tus ojos me lo dijeron
tus cansados y desconfiados ojos– tú lo tenías para dármelo.
Nuestros cuerpos se sintieron y se buscaron;
nuestra sangre y nuestra piel entendieron.

Pero ambos nos ocultamos turbados.


("el poeta ocasional", s/c al traductor)

viernes, 18 de septiembre de 2015

Niels Frank (1963 )


Retrato con una pizca de verdad


Él es un mal poeta: no  sabe  leerse a  sí mismo; está ciegamente
enamorado  de  sus  propios  poemas.  Se  siente  agradecido  ante
la menor  señal  de  que  también  ellos  están  enamorados  de  él.

Él es un mal poeta: todos sus poemas confirman hasta el extremo
las expectativas que ha puesto en ellos.

Él es un mal poeta: la poesía no ha llegado a serle comprensible,
conceptual; no tiene frialdad ni cinismo. Es miope.

Él es un mal poeta: es pedante con las palabras, las acomoda, las
peina, para que ninguna se le erice.

Él es un mal poeta: todos sus poemas son solicitudes para alcanzar
la inmortalidad instantánea.


("la biblioteca de marcelo leites",traducción de thomas boberg y renato sandoval)

jueves, 17 de septiembre de 2015

Raymond Carver poeta

Al menos


Quiero levantarme temprano una vez más,
antes de que salga el sol. Antes que los pájaros, incluso.
Quiero echarme agua fría a la cara
y sentarme a mi mesa de trabajo
cuando el cielo empieza a iluminarse y aparece
el humo en las chimeneas
de las casas vecinas.
Quiero ver cómo rompen las olas entre las rocas, no sólo
oírlas como por la noche mientras duermo.
Quiero ver de nuevo los barcos
que llegan de cualquier parte del mundo
y cruzan el Estrecho,
los cargueros viejos y sucios que apenas se mueven,
los nuevos buques de carga
pintados de todos los colores bajo el sol
tan rápidos que cortan el agua a su paso.
No quiero perderlos de vista,
ni tampoco la pequeña barca que avanza
entre ellos
o la estación del práctico al lado del faro.
Quiero ver cómo bajan a un hombre del barco
y suben a otro a bordo.
Quiero pasarme el día viendo estas cosas
y sacar mis propias conclusiones.
Detesto parecer egoísta -tengo muchos
motivos para estar agradecido-
pero quiero levantarme temprano una vez más, al menos.
Acercarme a mi sitio con un café y esperar.
Sólo esperar a ver qué ocurre.


("ars scribendi", s/c al traductor )

miércoles, 16 de septiembre de 2015

Zbigniew Herbert (1924/1988 )

La gallina



La gallina es el mejor ejemplo de a qué conduce la íntima convivencia con la gente. Perdió por completo su ligereza y gracia de ave. La cola resalta encima de su prominente trasero como un sombrero demasiado grande de mal gusto. Sus raros momentos de éxtasis cuando se para en un pie y pega sus redondos ojos con membranosos párpados son impresionantemente asquerosos. Y además esa parodia del canto, degolladas súplicas sobre una cosa inefablemente ridícula: un redondo, blanco y sucio huevo.

La gallina recuerda a algunos poetas.


("la biblioteca de marcelo leites", trad. de jan herbert)

martes, 15 de septiembre de 2015

Frederick Seidel (1936 )


Homenaje a Pessoa

Una vez amé,
Pensé que podría ser amado,
Pero no fui amado.
No fui amado por la única razón que importa -
No podía ser.
Me desabotoné los guantes blancos y me los saqué.
Dejé de lado mi bastón con empuñadura de oro.
Levanté esta pluma...
Y pensé cuántos otros hombres
Habían olido la rosa en el florero
Y alzaron una pluma fuente,
Y alzaron una montaña...
Y pusieron la escopeta en su boca,
Y observaron que su perro de caza señalaba la presa.


("caina bella", s/c al traductor)

lunes, 14 de septiembre de 2015

Óscar Hahn (1938 )

Movimiento sísmico


Tuve una vez un gran amor
que derribó mi casa
agrietó mis puentes
y me hizo perder el equilibrio
Después vinieron las réplicas:
amoríos de baja intensidad
que ni siquiera
me hicieron temblar
En cuanto al gran amor
ay mísero de mí
todavía respira
debajo de las ruinas


("la primera oscuridad", fce, santiago de chile, 2011)

domingo, 13 de septiembre de 2015

Cristina Peri Rossi (1941 )

Escoriación


Herida que queda, luego del amor, al costado del cuerpo.
Tajo profundo, lleno de peces y bocas rojas,
donde la sal duele y arde el yodo,
que corre todo a lo largo del buque,
que deja pasar la espuma,
que tiene un ojo triste en el centro.
En la actividad de navegar,
como en el ejercicio del amor,
ningún marino, ningún capitán,
ningún armador, ningún amante,
han podido evitar esta suerte de heridas,
escoriaciones profundas, que tienen el largo del cuerpo
y la profundidad del mar,
cuya cicatriz no desaparece nunca,
y llevamos como estigmas de pasadas navegaciones,
de otras travesías. Por el número de escoriaciones
del buque, conocemos la cantidad de sus viajes;
por las escoriaciones de nuestra piel,

cuántas veces hemos amado.


("rua das petras")

sábado, 12 de septiembre de 2015

Vitorino Nemésio (1901/1978 )

Retrato


Cruel como los asirios,
Lánguido como los persas
Entre estrellas y cirios
Cristiano sólo en las conversas.

Árabe en el sosiego,
Africano en el ardor,
En el cuerpo, ¡griego, griego!
Hombre, sea donde fuere.

Romano en la ambición,
Oriental en el ardid,
Latino en la pasión,
Europeo por sutil.

Hombre soy, hombre solamente
(Pascal: "ni ángel ni bruto")
Cristianamente, del polvo
Me levante impoluto.


("cara lusitania", ed. aldvs, trad. fco. cervantes, méxico, 2010)

viernes, 11 de septiembre de 2015

Javier Galarza (1968 )


Efecto Pigmalión


Como el rey Pigmalión, que abjuró del mundo
y solo de lecho, se dedicó a esculpir en marfil
estatuas de mujeres a las que amar.
Como ese mismo rey, que un día logró la escultura
más hermosa que mortal alguno haya soñado.
Y se enamoró de su creación y durmió junto a ella
y vistió a la efigie y la adornó y la besó con pudor
y palpó las formas frías de su Galatea.
Y no siendo suficiente ese sueño, ese mismo sueño,
pidió a la diosa Venus que le diera vida
y Galatea cobró temperatura y humedad
y habló y dijo: estoy viva porque creíste en mí,
porque me amaste hasta darme realidad,
pero como los poemas, lo creado no nos pertenece,
y debo partir y hacer mi camino
y aprender a crear belleza por mí misma
y a ser un poco de este mundo que me espera.
Así como Pigmalión o los poemas,
lo solo y desprovisto
debe seguir probando formas,
posando las yemas de los dedos en la belleza,
para aprender a perderla.


("griselda garcía")

jueves, 10 de septiembre de 2015

Charles Simic (1938 )

Descripción de una cosa perdida

Nunca tuvo un nombre
Ni me acuerdo cómo lo encontré.
Lo llevé en mi bolsillo
Como un botón salido,
Sólo que no era un botón.

Películas de terror,
Cafés abiertos toda la noche,
Baños oscuros
Y salones de pool
En calles resbalosas por la lluvia.

Tuvo una vida tranquila y sin tacha
Como una sombra en un sueño,
Un ángel en la pared,
Y luego desapareció.
Los años pasaron con su fila

de estaciones sin nombre.
Hasta que alguien me dijo ¡esto es!
Y como el tonto que soy,
Me bajé en un andén vacío
Sin ningún pueblo a la vista.


("hasta donde llega la voz", versión tom maver)

miércoles, 9 de septiembre de 2015

Christian Peña (1985 )

Perder un padre


Perder un padre como se pierde una pierna o una mano.
Perder un padre es quedarse sin ojos para su paisaje.
Escucho las oraciones de  mi mujer, pidiendo para su padre; la voz
con la que nunca me ha llamado, los secretos que jamás me ha com
partido, el lenguaje a señas de la ausencia.
Una voz más oscura y apartada que el eco.
Una voz concebida para llamar fantasmas.
En la noche oigo sonidos en la cocina. Escucho cómo los trastes
se acomodan en la alacena; el rojo ruido del comal sobre la lumbre,
 la puerta del refrigerador cerrándose de golpe, las cucharas y su con-
cierto de metales dormidos, el cuchillo rebanando una cebolla.
Mi mujer se ha quedado dormida después del rezo.
En su cabello recostado la noche enciende su misterio.
Desde su muerte, cuando menos una noche por semana, mi suegro
se instala en la cocina; guisa viejos hábitos para la cena.
Mi suegro es el único fantasma que he visto; la última vez que lo
visité en vida, me preparó chuletas de puerco en salsa verde.
Mi suegro tenía la mejor sazón.


("me llamo hokusai", fce, méxico, 2014)

martes, 8 de septiembre de 2015

Arnaldo Antunes (1960 )

Después del cielo...


El cielo. Queda encima. El
cielo queda encima del suelo.
Desde adentro del avión
el cielo queda en los alrededores,
el cielo. Del suelo no pasa.
Más allá del campo
gravitacional de la tierra ya
pasa a ser el espacio. El cielo.
Está desde el inicio del
comienzo del principio. El
cielo continúa. Encima del
cielo hay más cielo. Y después
del cielo del cielo hay más cielo.
Y después del después
del cielo del cielo ningún
planeta, ningún cometa,
ningún meteorito. Sólo cielo
y cielo y cielo sin fin ni infinito.


("la biblioteca de marcelo", trad. martín palacio gamboa)

lunes, 7 de septiembre de 2015

Eugénio de Andrade (1923/2005 )

Arte de navegar


Ve cómo el verano
súbitamente
se hace agua en tu pecho,

y la noche se hace barco,

y mi mano marinero.


("cara lusitania, poetas portugueses contemporáneos", trad. fco. cervantes, ed. aldvs, méxico, 2010)

domingo, 6 de septiembre de 2015

Uriel Martínez (1950 )

El amado

V

Señor, dichoso de mí
que es lunes, un lunes
sin conflictos

que enciendo un tabaco
mientras escucho a
Los Beatles en la noche

que repaso poemas
ya escritos mientras
pasa velozmente el tren

el tren de la vida
el tren de la muerte
el tren de nada

señor, dichoso tú
que nada esperas
ni a nadie

que te acicalas
eternamente ciego
la cabellera en llamas.

sábado, 5 de septiembre de 2015

Piedad Bonnett (1951 )

Oración


Para mis días pido,
Señor de los naufragios,
no agua para la sed, sino la sed,
no sueños
sino ganas de soñar.
Para las noches,
Toda la oscuridad que sea necesaria

para ahogar mi propia oscuridad.


("life vest under your seat")

viernes, 4 de septiembre de 2015

Amy Lowell (1874/1925 )

 Pasa un año

Más allá de la cerca de porcelana del jardín público,
Oigo las ranas en los arrozales verdeazulados;
Pero la afilada espada de la luna
Ha cortado mi corazón en dos.


("otra iglesia es imposible",versión de jonio gonzález)

jueves, 3 de septiembre de 2015

John Better (1978 )

Diez minutos


Tres minutos conmigo mismo
Cuatro minutos conmigo mismo
Yo desde un piso quince
Seis minutos conmigo mismo
Siete minutos conmigo mismo
Yo desde un piso quince
Nueve minutos conmigo mismo
Ya son las diez de la noche
Ya es un pedazo de cielo


("china white, los cantos oscuros de sioux vidal", ed. pluma de mompox, sa, cartagena de indias, 2011)

miércoles, 2 de septiembre de 2015

Geraldino Brasil (1926/1996 )

Materia prima


Si escribo esta palabra, Tierra, sudo como un labriego con su arado.
Tengo agua y un pedazo de pan en mi cuarto,
algunos libros que guardan los padecimientos humanos,
la ventana, el enorme dolor de las calles,
mi lecho, el deseo de tu cuerpo,
y el recuerdo de mi madre, convencida de que escucho sus consejos.
Si escribo esta palabra, Tierra, empiezo a parir un poema y eso me extenúa,
pues el problema es que la palabra tierra no me deja descansar,
y como el cuarto del poeta no se hizo para dormir
he de escribir esta palabra –Tierra, por todo el resto de la noche.
Si escribo la palabra Cielo para confortar mi espíritu,
si escribo la palabra Cielo, el verso ocupas,
una honra, Señor, pero tengo que salirme del cuarto
y mirar el verso desde lejos,
como un tejedor de pantuflas que termina su trabajo.


("apología de la luz", s/c al traductor)

martes, 1 de septiembre de 2015

Joan Margarit (1938 )

Pareja



Por el camino que vemos desde casa
ya nunca viene nadie. Lo ha cubierto la hierba:
sólo se ven los mirlos nerviosos picoteando
en la tranquila ausencia.
Es un camino sin retorno,
y la casa perdura lentamente
envuelta con frecuencia por la niebla.
Aquí dentro el recuerdo se hace acogedor.
Acogedor y triste, porque nada
ampara como lo hace la tristeza.

El amor es ahora mirar por las ventanas
porque el pasado es una fiesta

para nosotros solos.


("Instantes")