miércoles, 30 de abril de 2014

Harold Alvarado Tenorio (1945 )

Si nunca vinieron

Si nunca vinieron
¿Por qué desesperas?

Tu casa no tuvo puertas
donde golpear
ni zaguanes para pasearse de tarde.

Dime,
¿qué hacemos aquí parados
en esta noche de polvo?

Buses de muerte pasan veloces,
borrachos de camisas sudadas
eructan y eyaculan solitarios.

Sólo los que habitan pueblos de olvido
conocen la cercanía de la muerte,
el hedor de la soledad,
la máscara del tedio.


(fuente: "De los gozos del cuerpo", editorial Agatha, Palma de Mallorca, 2014. )

martes, 29 de abril de 2014

Piedad Bonnett (1951 )

Canciones de ausencia

(1)

Aquí dijiste:
“son hermosos
los ojos húmedos de los caballos”.
Y aquí: “me encanta el viento”.
Desando yo tus pasos, revivo tus palabras.
Y te amo en la baldosa que pisaste,
en la mesa de pino
que aún guarda la caricia de tu mano,
en el estropeado cigarrillo
olvidado en el fondo de mi bolso.
Recorro cada calle que anduviste
y sé
que amaste este abedul y esta ventana. Aquí dijiste:
“así soy yo,
como esa música
triste y alegre a un mismo tiempo”.
Y te amo
en el olor que tiene mi cuerpo de tu cuerpo,
en la feliz canción
que vuelve y vuelve y vuelve a mi tristeza.
En el día aterido
que tú estás respirando no sé dónde.
En el polvo, en el aire,
en esa nube
que tú no mirarás,
en mi mirada
que te calcó y fijó en mi más triste fondo,
en tus besos sellados en mis labios,
y en mis manos vacías,
pues eres hoy vacío
y en el vacío te amo.


(fuente: "rua das petras")

lunes, 28 de abril de 2014

Walter Curonisy (1940/ 2012 )

Antes de nacer...

Antes de nacer
a mi madre
le resté latidos
respiración
le alteré el pulso
como el fruto venidero
resta savia al árbol
partículas nutricias
me hice deudor
contraje una deuda
eterna con ella
le carié la dentadura
le arranqué
los más jóvenes cabellos
ya era yo
una quimera enfurecida
sin haber salido de su vientre
un torbellino removiendo hojas
desafiando al universo
ojos de volcán
suavidad de lava ardiente
me dibujó en sus entrañas
desde entonces ya era yo
el águila y la serpiente
y todos los rastros
de las más nobles fieras.


(fuente: "la mirada del lobo")

domingo, 27 de abril de 2014

Laura Wittner (1967 )


Rapture

Después
el oxígeno se agota,
un segundo antes alcanzamos
a acercar ceniceros, vasos,
el teléfono.
Cuando todo lo que podría
llegar a ser necesario y a estar lejos
rodea la cama
ya no hay qué hacer ni qué decir.
Literales, charlamos de esto y de lo otro
y cada uno vigila una salida
por donde la dicha pudo haber huido.
Si lloviera dentro de esta habitación
el agua no haría más que lavar
unas piedras tibias.


(fuente: "emmagunst.blogspot")

sábado, 26 de abril de 2014

Eugenio Montejo (1938/ 2008 )

La vela

Escribo al lado de esta vela,
de esta vela que tiembla.
Le queda llama, pero tiembla,
cree, como yo, que ya no cree,
que alumbra sola frente al universo.

Despacio cae la indescifrable noche
con sus astros girando.
La vela erguida, contra el mundo, arde,
y en mi cuaderno lenta se derrama
su luz atea.
Estamos solos uno frente al otro,
ella con su temblor y yo, mirándola,
mientras en derredor, junto a su lumbre,
van y vienen los vuelos planetarios
de pequeños insectos que dan vueltas,
la errante lucha de una galaxia mínima
que quizás gira porque cree, porque no cree,
que gira porque gira…


(fuente: "el poeta ocasional.blogspot")

viernes, 25 de abril de 2014

Silvina Ocampo (1902/ 1994 )

Las caras

Las caras de los hombres que en mi vida he encontrado
me persiguen y viven adentro de mi espíritu.
Las caras de los hombres que he encontrado en mi vida
me miran y me abruman.
Podría dibujarlas pero nunca me atrevo.
Algunas tienen cuerpos y llevan en las manos
anillos y collares, flores de terciopelo,
algunas son mansiones, son jardines, son ríos,
algunas son un viaje, una playa, un desierto.
Algunas son de mármol, algunas son fenicias,
algunas son romanas, griegas y perniciosas
con los rasgos borrados.
Algunas tienen penas, muchas penas algunas,
y largas cabelleras que lloran en el viento.
Algunas son horribles, casi siempre me advierten
que un peligro me acecha.
Algunas tienen horas marcadas en los ojos
y son como clepsidras,
me despiertan de noche.
Algunas me quisieron
y movieron los labios para decir mi nombre.
Algunas no entendieron nunca lo que les dije
ni supieron por qué las miré largamente.
Algunas son anónimas
llevan frutas y fuentes, manos de terracota,
como las estaciones.
Algunas se arrodillan, buscan algo en la tierra.
Algunas como pájaros siempre estiran el cuello.
Algunas se inclinaron
y escribieron sus nombres sobre mi corazón
sin que yo lo advirtiera.
Algunas fueron mías, algunas se alejaron
y perdieron su sexo, su virtud y su candor;
fueron como la imagen
del infierno en el mundo
que tratamos, en vano, de olvidar.
Algunas fueron deidades
que no olvidaré nunca.


(fuente: "emma gunst") 

jueves, 24 de abril de 2014

Blanca Varela poeta

Supuestos

 el deseo es un lugar que se abandona
la verdad desaparece con la luz
corre-ve-y-dile

es tan aguda la voz del deseo
que es imposible oírla
es tan callada la voz de la verdad
que es imposible oírla

calor de fuego ido
seno de estuco
vientre de piedra
ojos de agua estancada
eso eres

me arrodillo y en tu nombre
cuento los dedos de mi mano derecha
que te escribe

me aferro a ti
me desgarra tu garfio carnicero
de arriba abajo me abre como a una res
y estos dedos recién contados
te atraviesan en el aire y te tocan

y suenas suenas suenas
gran badajo
en el sagrado vacío de mi cráneo.


(fuente: "rua das petras")

miércoles, 23 de abril de 2014

Miguel Barnet (1940 )

Fe de erratas


Donde dice un gran barco blanco
debe decir nube
donde dice gris
debe decir un país lejano y olvidado
donde dice aroma
debe decir madre mía querida
donde dice César
debe decir muerto ya reventado
donde dice Abril
puede decir árbol o columna o fuego
pero donde dice espalda
donde dice idioma
donde dice extraño amor aquel
debe decir naufragio
en letras grandes




(fuente: "estación Quilmes")

martes, 22 de abril de 2014

Luis Eduardo Alonso (1951/ 2002 )












160.000 KM


 tiene 25 años y recorrió 160.000 km
pudo dar 4 vueltas a la inmensa curva que nos da la tierra,
   batir un récord, ser famoso
viajar como las nubes que pasan con forma de cosas soñadas
             a una playa lejana
de redondas mujeres y palmeras excitantes
donde no sé dónde alguien está probando la boca de una flauta
Pero no,
recorrió 160.000 km yendo desde la Ford donde perdió una mano
           a Villa Esperanza
y de Villa Esperanza hasta la Ford donde perdió el trabajo




(fuente: "estación Quilmes")

lunes, 21 de abril de 2014

Orhan Pamuk (1952 )

El alma

En una página del volumen que estaba intentando leer, el El libro de las circunstancias del Juicio Final, estaba escrito que tres días después de la muerte el alma recibe el permiso de Dios para visitar el cuerpo en el que antes vivía. El alma, al ver el lastimoso estado de su antiguo cuerpo en la tumba, sanguinolento y entre líquidos putrefactos, siente pena, llora diciendo "pobre cuerpo, pobre y querido antiguo cuerpo mío" y lleva luto por él.


(en "Me llamo Rojo", trad. de Rafael Carpinteiro)

domingo, 20 de abril de 2014

PARACETAMOL 750 mg.

"Es para el dolor
y no es adictivo",
dijo mientras me extendía
original y copia de la receta.

No quise preguntarle
si es analgésico como
la aspirina y si es
emoliente como tus labios.

Tampoco si es como el Tafil
que induce al sueño,
como tus brazos; ni si
abrasivo, como tus gotas amargas.

Entendí que no es sedativo
como los poemas que anoto
en los muros del sueño
cuando no vienes.

Supe entonces que ya tenía un aliado
para el fin de semana.

sábado, 19 de abril de 2014

Allen Ginsberg (1926/ 1997 )

Detrás de lo real

Patio del ferrocarril en San José
yo deambulaba desolado
frente a una fábrica de tanques
y me senté en un banco
cerca de la garita del guardagujas.

Una flor yacía sobre el heno en
la autopista de asfalto
-la espantosa flor del heno
pensé- tenía un
tallo quebradizo y negro y
una corola de amarillentas y sucias
puntas como las de una pulgada
de la corona de Jesús, y un manchado
y seco penacho central de algodón
semejante a una brocha de afeitar usada
que llevara un año
en el suelo del garage.

Amarilla, amarilla flor, y
flor de la industria,
aunque erizada y fea flor,
flor no obstante,
¡con la forma de la gran Rosa
amarilla que hay en tu cerebro!
Esta es la flor del Mundo.


(fuente: "otra iglesia es imposible", versión de Jonio González)

viernes, 18 de abril de 2014

Edgar Lee Master (1868/ 1950 )

Constance Hately

¡Elogias mi abnegación, Spoon River,
por criar a Irene y Mary,
huérfanas de hermana mayor!
¡Y censuras a Irene y Mary
por su desprecio hacia mí!
Pero no elogies mi abnegación
ni censures su desprecio.
¡Yo las crié, me ocupé de ellas, es verdad!
Pero envenené mis actos de bondad
recordándoles una y otra vez su dependencia.




(fuente: "otra iglesia es imposible", versión: Gerardo Gambolini)

jueves, 17 de abril de 2014

Charles Simic (1938 )

El mundo

Supongamos que fuera un árbol
en una calleja apartada
con una pequeña taberna
donde un letrero de neón
brilla con la palabra «frío».
Es verano, y cae la noche.

Dentro hay un único cliente
que tiene el rostro de mi padre.
Está inclinado sobre un libro
de caracteres diminutos,
ajeno al barman que le acerca
una taza de café negro.

Tengo infinitas hojas, pero
ninguna se atreve a moverse.
No hay duda, estamos embrujados.
Nada en el mundo nos atañe.
(fuente: "perros en la playa", versión de Jordi Doce)

miércoles, 16 de abril de 2014

Uriel Martínez (1950 )

"la noche..."

La noche es estrellada como huevo de dos yemas: tus ojos.

martes, 15 de abril de 2014

Sor Juana Inés de la Cruz (1651/1695 )

De una reflexión cuerda con que
mitiga el dolor de una pasión



Con el dolor de la mortal herida,
de un agravio de amor me lamentaba,
y por ver si la muerte se llegaba
procuraba que fuese más crecida.

Toda en su mal el alma divertida,
pena por pena su dolor sumaba,
y en cada circunstancia ponderaba
que sobraban mil muertes a una vida.

Y cuando, al golpe de uno y otro tiro
rendido el corazón, daba penoso
señas de dar el último suspiro,

no sé por qué destino prodigioso
volví a mi acuerdo y dije: ¿qué me admiro?
¿Quién en amor ha sido más dichoso?


(fuente: "otra iglesia es imposible")

lunes, 14 de abril de 2014

Alfonso Pexegueiro (1948 )

La mujer de Seraogna


Cruje el mástil de la noche, en el tiempo,
y en la ribera del silencio duerme afanosa
la mujer de Seraogna. Espiga de luz,
mujer de tiza, se introduce desnuda
en la tierra que trabaja, abiertos sus senos y su sexo.
Huele a zarza y se confunde con el grano
la mujer de Seraogna. Saben a vaca sus dedos
y a leche sus labios que el sol mata en el centro de la era.
Sabe a tiempo, a vida, a río y a sueño
la mujer que no sabe de cuentas,
que se pierde en la plaza regateando dos pesetas o el peso.
Sabe a sol, a uva, a resina huelen
sus pechos cuando anhelante y cansada me ofrece su cuerpo.
Salvaje, hiératica, mujer de hierbaluisa,
de hinojo y de fresa. Qué bien me sabes
cuando te beso confundido con tu carne, en el suelo, en el lecho.
Te humedecen los sabios y los reyes al mojar
en su saliva tu esperanza -¡cobardes!-.
Y sólo el hombre que te bebe conoce tu tristeza.
Sólo él sabe el color de tus piernas
y el olor a tierra que de ellas se desprende, mujer
de saudade
que con zuecos y sin luna pretendes cruzar la noche.




(fuente: "la mirada del lobo" , versión: Andrés Vara.)

domingo, 13 de abril de 2014

HUICHOLA




La huichola llega con un trozo de unicel y me muestra una colección de aretes artesanales en venta; aparece con blusa y falda estampadas de flores y el viento me bulle sus imágenes. Antes de que la fuerza del aire la desplace le obsequio una fruta para que no se vaya con los ojos tristes de un sábado de muertos, los míos, incinerados.

sábado, 12 de abril de 2014

Kathleen Raine (1908/ 2003 )

Una mujer a su amante

Soy fuego
destilado en agua

una ola
alzándose del abismo.

En mis venas se alza
la luna que atrae las mareas
hacia un árbol con flores
caídas en la espuma del mar.

Soy aire
atrapada en una red,

el pájaro agorero
que canta en un cielo reflejo.

Soy un sueño antes de la nada;
soy corona de estrellas,
soy camino a la muerte.


(fuente: "otra iglesia es imposible", versión de Ángel Faretta.)

viernes, 11 de abril de 2014

Juana Bignozzi (1937 )

La foto del momento

mi vida es un decurso de ceremonias incumplidas
no enterré a mis padres
no tuve hijos
no tengo por delante un abismo en el cual perder mi vida
no pasé de la casa de un hombre a la del otro


en silencio el verdadero
que me sostiene detrás de tanto ruido
preparo una eternidad
esa foto tomada por la amistad de tus ojos
la ceremonia no fallida de mi vida
siempre dirá que estuve viva en un lugar que amaba


(fuente: "emma  gunst")

jueves, 10 de abril de 2014

Belén Iannuzzi (1979 )

Cada día


Cada día como en un plato que mi bisabuela ema trajo de europa hace dos siglos en un barco. el plato, mi bisabuela, atravesó el océano, sobrevivió una guerra. ema se casó con un hombre quince años mayor que ella, el papá de mi abuelo antonio (toni), que tuvo toda su vida una foto de ema en la cómoda: ema sonríe de perfil, con los dientes separados y perlas en las orejas. ema tuvo diez hijos, entre ellos dos pares de mellizos (tulio y tulia, marcelino y marcelina). toni era el más chico. rogelio se murió joven, era el poeta de la familia. el plato es azul y blanco, tiene dibujos de unas flores, una granja, una mujer y un hombre trabajando la tierra. en el revés dice "england". como cada día en ese plato. a la mañana, frutas; a la noche, algo caliente. ubico la comida como si fuera una figura abstracta dentro de la composición. no conozco la historia, pero supongo que ema se lo habrá regalado a mi abuela isabel (tata), la mujer de toni, cuando ellos se casaron. luego, tata se lo pasó a mi mamá. y mi mamá me lo regaló a mí hace unos meses; sabe que me encantan los objetos familiares. el plato atravesó el océano, sobrevivió una guerra y se me acaba de caer al piso, donde se partió en dos. este es el epitafio que te escribo, plato inglés de porcelana, sobre vos comieron cuatro generaciones de mujeres laboriosas.


(fuente: "emmagunst.blogspot)

miércoles, 9 de abril de 2014

Charles Simic (1938 )

Dibujando sombras


Esta calle podría necesitar un poco de sombra,
y lo mismo le ocurre a aquel niño
jugando solo bajo el sol, una sombra
que se lanzase tras él como un gatito negro.

Sus padres sentados con las persianas bajas.
Las escaleras que van al sótano
apenas se usan alguna vez
excepto por algún vagabundo ocasional.

Las sombras del anochecer llegan
como actores itinerantes vestidos para interpretar
Hamlet. Pasan los días escondidas tras los árboles
frente al viejo juzgado.

Ahora viene lo difícil:
¿Qué hacer con las lápidas del cementerio?
El sol no se ocupa de las ambigüedades,
pero yo sí. Abro mi puerta y las dejo entrar.


(fuente: "rima interna", traducción: Antonio Albors)

martes, 8 de abril de 2014

Harold Alvarado Tenorio (1945 )


Último tango
 
 
Fue aquel verano es cierto.
Bien lo has dicho.
En Praga hizo esos días ...
un sol inagotable,
de Junio, y tú,
con tus 20 cumplidos
mentías por la diestra
y la siniestra
a todo el respetable.

Hubo que verte
con los suéter chillones
y el vaquero rapé
que decías lograste
en una almoneda
de Salamanca
a precio de Zara o de Oro,
hubo que verte,
o cuba o beodo o borracho
noches y semanas
repasando un destino perdido.

No hubo, hoy lo sabemos,
futuro para ti.

Toda belleza acaba y pronto,
dijiste entonces.

Estos días,
en Cartagena de Indias,
vi un despojo que venía
de Eckenforde
y creí eras tú,
tú, aquel mismo
que en un hotelito de la
de la Calle U Obecniho Dvora
todo un estío amó
incluso hasta entretiempo
a quien le había adorado
en plena juventud.

Oh días con sus noches
de la Praga de Dubček
esperando,
con champán en las manos,
un cambio en nuestras vidas.

Todo se esfumó en una noche.
Mientras los tanques rusos ocupaban las calles
nuestro amor se hizo trizas
en un vagón de pompas
camino de Berlin.

Ay Brando, Brando, Brando
chillaba Maria Schneider
al salir de aquel piso,
abandonado y solo de
Ultimo tango a Parigi


(fuente: muro FB del autor)


lunes, 7 de abril de 2014

Mahmud Darwix (1941/ 2008 )

La cárcel

Ha cambiado mi dirección,
el horario de mis comidas,
mi ración de tabaco, me ha cambiado
el color de la ropa, la cara, la figura,
y hasta la luna
-tan querida aquí-
es más grande y dulce que nunca.
El olor de la tierra: perfume;
el sabor de la naturaleza: azúcar.
Como estar en la azotea de mi vieja casa
y que una estrella nueva
se clavase en mis ojos.


(fuente: editorial Pre-Textos, traducción de Luz Gómez García)

domingo, 6 de abril de 2014

LA CREMA

La crema hidratante que buscaba
la encontré esta mañana
en los entrepaños más discretos
de martes de carnaval.
Llegué a la tienda de luces
mercuriales que lo mismo iluminan
cualquier capilla ardiente
que una vitrina de maniquíes abandonados.
Entré con pie derecho
y firme a la sección antiedad,
ignoré el saludo del guardia
y cajeras de uniforme ámbar.
Me hinqué en el apartado
de astringentes y demás parafernalia
de champú para cabezas pelonas
y dermis cacarizas y pliegues irreversibles.
Al encontrar el envase
de etiqueta azul
para piel devastada la cogí
sin percatarme en el monto.

Aquí la tengo conmigo,
en la mesa de noche oscura,
le aprecio el parpadeo de su mirada.
Afuera sopla un viento inclemente.

sábado, 5 de abril de 2014

Juan Manuel Roca (1946)

Biografía de Nadie


Es notable la gloria de Nadie: no tuvo antepasados bajo el sol, bajo la lluvia, no tiene raigambre en Oriente ni Occidente. Ni hijo de Nadie, ni nieto de Nadie, ni padre de Nadie, pequeño cónsul del olvido.

¿Ven un vacío en la foto familiar, un hueco, un espacio entre la respetable parentela? Es Nadie, sin rastro y sin linaje.

Es notable la gloria de Nadie antes de la primera mañana de la historia, precursor de hombres que hoy son hierba, de padres de otros padres que son velas sin pabilo.

Festejemos a Nadie que nos permite presumir que somos Alguien.




(fuente: "Marcelo Leites")

viernes, 4 de abril de 2014

Charles Wright (1935 )


Canción de cuna

Dije cuanto tenía que decir
tan melodiosamente como me fue dado hacerlo.

Dije cuanto tenía que decir
tan lejos como pude llegar.
He estado en todos los lugares

que quise salvo en Jerusalén,
que no existe, de modo que imagino que es hora de partir,

hora de irse,
hora de encontrarme con aquellos a quienes nunca he visto,
hora de decir buenas noches.

Concédenos el silencio, concédenos la no réplica,
concédenos las sombras y su sigiloso séquito
atravesando el cielo.


(fuente: "rima interna", traductor: Martín López-Vega)

jueves, 3 de abril de 2014

Kenneth Fearing (1902/ 1961 )

Estadísticas


 Sesenta personas, hoy, se dispondrán a viajar a tierras más soleadas
     y cielos más azules.
Al atardecer, doscientas se detendrán por un instante para contemplar
     el vuelo de los pájaros hacia el sur.
En cinco mil habitaciones se dibujarán sombras, se graduarán las lámparas,
     se ubicarán las mesas, se dispondrán las cartas para el solitario.
Hoy, noventa y cuatro se divorciarán, mientras que treinta y tres
     personas conseguirán un gran, aunque inesperado, éxito financiero.
Veintiuna, hoy, serán elegidas para morir.
Estas son las cifras, incontrovertibles; estos los hechos.
Sesenta, doscientas, cinco mil, noventa y cuatro, treinta y tres, veintiuna.
Actuario de actuarios, cuando estos números ordenados
     sean cumplimentados a la hora establecida, ¿qué se hará para verificarlos
     y redimirlos, para explicarlos y preservarlos?
¿De qué modo serán contabilizados, además de como carne
     y sangre de personas,
¿Como frías sumas o sustracciones? Y ¿con qué vehemente máquina de calcular?
Porque la necesidad de que la respuesta sea correcta es enorme.


(tomado de "otra iglesia es imposible", versión de Jonio González)

miércoles, 2 de abril de 2014

Idea Vilariño (1920/ 2009 )

Un huésped


No sos mío
no estás
en mi vida
a mi lado
no comés en mi mesa
ni reís
ni cantás
ni vivís para mí.
Somos ajenos

y yo misma
y mi casa.
Sos un extraño
un huésped
que no busca no quiere
más que una cama
a veces.
Qué puedo hacer
cedértela.
Pero yo vivo sola.




(fuente: "la mirada del lobo")

martes, 1 de abril de 2014

Jaime Gil de Biedma (1929/ 1990)



No volveré a ser joven


Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
- como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.


Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
- envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.


Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.




(fuente: "rua das petras")